Пролог

6 июня 2026 года.

Этот день, призванный войти в светскую хронику Чикаго, стал моим эшафотом. Всё вокруг казалось вязким кошмаром наяву: звуки доносились словно сквозь толщу воды, а время замирало. В девятнадцать лет меня предал собственный отец, расплатившись за свои долги единственным ценным товаром — мной.

В зеркале отражалась прекрасная, но мертвая изнутри кукла. Помощницы затянули на мне корсет платья из тяжелого шелка. Самая нежная ткань в мире ощущалась как холодные стальные цепи, медленно лишающие меня кислорода.

— Прости меня, дочка... — умолял отец, ведя меня по бесконечным коридорам.

— Ты продал меня, папа. Не проси прощения перед казнью. Просто веди.

Двери распахнулись. Искаженные аккорды свадебного марша звучали как похоронная месса. Июньский ветер рвал фату, пока сотни размытых лиц гостей застыли в безмолвном ожидании. Но я не видела никого из них.

В конце дорожки, у арки из роз, возвышался мой личный палач.

Кассиан Варгас.

И тут я проснулась..