8. Потеря ключей
Они засиделись, не замечая, как время утекает сквозь пальцы. Разговор лился легко, стирая границы между незнакомцами. Варя рассказывала ему о шёпоте северного ветра, о том, как пахнет мох после дождя, а Семён — о том, как чувствует кожей вибрацию города, гул метро под асфальтом и тепло человеческих эмоций, которые для других были невидимы. Они смеялись, и этот смех казался им обоим спасательным кругом в океане странностей, в которые они оба оказались втянуты.
Лишь когда фонари в сквере зажглись, залив всё вокруг тусклым жёлтым светом, они посмотрели на часы. Было уже одиннадцать вечера.
— Ого... — выдохнул Семён, проводя рукой по волосам. — Я и не заметил, как стемнело. Тебя, наверное, потеряли?
Варя лишь покачала головой, но на её лице отразилась тревога. Они медленно пошли обратно к её дому. Семён, как истинный джентльмен, проводил её до самого подъезда.
— Ну... спасибо за вечер, — тихо сказала она, не поднимая глаз. — Было... очень хорошо.
— И тебе спасибо, — он улыбнулся, и в полумраке его улыбка показалась ей невероятно тёплой.
Варя полезла в карман за ключами, чтобы попрощаться достойно, но рука нащупала лишь пустоту. Она похлопала по другому карману. Пусто. Холодный ужас сковал её изнутри. Она вывернула карманы куртки. Ключи исчезли.
— Что такое? — тут же спросил Семён, заметив, как изменилось её лицо.
— Я... я потеряла ключи, — прошептала Варя, и голос её дрогнул. В глазах заблестели слёзы отчаяния. — Что же делать? У меня хозяйка... она меня убьёт!
— Так, без паники, — его голос стал твёрдым и уверенным. — Мы их найдём. Я помогу тебе поискать. Мы же гуляли не так долго, они должны быть где-то по пути.
Они вышли из подъезда и пошли обратно по тёмным аллеям сквера. Варя светила экраном телефона под каждую скамейку и куст, но всё было тщетно. Ключи словно испарились.
— Слушай, уже поздно, — наконец сказал Семён, видя, что она совсем выбилась из сил. — Искать в темноте бесполезно. Тебе нужно где-то переночевать.
— Нет-нет, я не могу! — тут же запротестовала Варя, отступая на шаг. — Это неудобно... неправильно...
— Варвара, — он мягко взял её за руку, и от этого прикосновения по её телу пробежал электрический разряд. — Не глупи. На улице ночь, а у тебя истерика. Пойдём ко мне. Это всего лишь соседний дом.
Она сопротивлялась из последних сил, приводя тысячу доводов против, но здравый смысл подсказывал: выбора нет. Делать было нечего.