Часть 55. «Вертолет для наследника»
Ночь в нашем новом доме впервые была по-настоящему тихой. Не той гнетущей тишиной особняка, где за каждым поворотом чудился подвох, а мягкой, обволакивающей. Артём спал чутко, даже во сне прижимая меня к себе так, словно я могла исчезнуть, если он ослабит хватку. Я же долго слушала его ровное дыхание, глядя на серебристый лунный свет на потолке, и только под утро провалилась в глубокий сон без кошмаров.
Я проснулась раньше него. Солнечные лучи уже вовсю заливали нашу спальню, играя на светлых стенах. Тело казалось непривычно легким, а внутри разливалось странное, почти забытое чувство покоя. Осторожно, чтобы не разбудить Артёма, я выбралась из его объятий. Он что-то невнятно пробормотал во сне и потянулся рукой к моему пустому месту, но не проснулся — сказывались бессонные ночи и то колоссальное напряжение, которое наконец-то отпустило.
Спустившись на кухню, я замерла на пороге. Она была огромной, сияющей хромом и камнем, но при этом удивительно уютной. Из панорамного окна открывался вид на сосны, припорошенные утренним туманом.
Мне захотелось сделать что-то простое. Что-то «домашнее», чего у нас никогда не было в той, прошлой жизни, где еду подавали безмолвные горничные на серебряных подносах. Я нашла в холодильнике фермерские яйца, свежую зелень, сливки и бекон. Вскоре по дому поплыл умопомрачительный аромат поджаренного хлеба и кофе.
Я стояла у плиты, помешивая нежный омлет, когда почувствовала, как сзади меня обнимают сильные руки. Артём уткнулся носом мне в шею, сонный, теплый, пахнущий подушкой и домом.
— Ты сбежала, — прохрипел он в самое ухо, и я почувствовала, как его губы растянулись в улыбке. — Я проснулся, а тебя нет. Чуть инфаркт не схватил, пока не почувствовал запах завтрака.
— Я просто хотела, чтобы ты поспал, — я обернулась в его руках, не выпуская лопатку. — Тебе нужно восстанавливать силы. У нас сегодня по плану расстановка книг в кабинете и, кажется, ты обещал дособрать комод.
Артём смотрел на меня так, словно я была восьмым чудом света. Он провел ладонью по моей щеке, заправляя прядь волос за ухо, и в его глазах я увидела то, что искала все эти годы — абсолютную, непоколебимую преданность.
— Ты готовишь завтрак в моей футболке... — прошептал он, скользя взглядом по моему образу. — Даша, если бы мне кто-то сказал месяц назад, что я буду так счастлив просто от запаха омлета и вида тебя на моей кухне, я бы не поверил.
— Привыкай, — я шутливо подтолкнула его в сторону стола. — Садись. Кофе готов.