дым..

Дым тянется к небу, как мысль в никуда,
В ладонях дрожит недокуренная беда.
Каждая затяжка — попытка молчать,
Когда внутри слишком громко кричать.

Сигарета — пауза между «держусь» и «не могу»,
Между страхом жить и желаньем уйти в тишину.

Мысли режут вены каждую ночь, как стекло, без слов,
И смерть шепчет сладко, притворяясь сном.

Но даже в дыму, в чёрной воде,
Есть искра, что тянется к «быть», а ни к «где».
Руки дрожат — значит, сердце живо,
А значит, прожито ещё не всё.