глава №5

Дима не спал всю ночь.

После звонка он сидел на балконе до четырёх утра, перебирая в голове варианты. «Наше место». Что это могло быть? Школа? Библиотека, где они занимались? Парк возле его дома?

Он перебрал десяток мест и каждый раз отбрасывал. Нет. Саша - не тот, кто выбирает банальности. Он выберет то, что значило что-то для них. Не для всех. Для них двоих.

И вдруг Дима понял.

Крыша.

Та самая крыша, на которой они сидели после выпускного. Где Саша научил его курить. Где всё началось.

- Точно, - прошептал Дима в темноту. - Это она.

Он не мог ошибиться. Это было слишком личное, слишком важное. Саша выбрал бы только её.

Он зашёл в квартиру, подошёл к шкафу. Начал перебирать вещи. Не спеша, хотя внутри всё кипело. Он хотел выглядеть идеально. Не для кого-то - для Саши.

Чёрное пальто - длинное, шерстяное, идеально сидящее по фигуре. Чёрные брюки, дорогие, стрелка. Светлая рубашка - единственное светлое пятно в этом образе. Туфли. Никаких кедов, никакой расслабленности. Дима хотел показать: он изменился, но остался собой. И он ждал.

Он посмотрел в зеркало. Татуировки скрыты под тканью, пирсинг в губе блестит. Под глазами - тени, но их не скрыть. Да и не надо.

- Нормально, - сказал он своему отражению. - Главное - не развалиться.

Он вышел из дома за два часа до встречи. Машину вызывать не стал - слишком долго. Поймал такси на улице, назвал адрес.

- На Профсоюзную, быстро.

Водитель глянул на него в зеркало - взвинченный парень в дорогом пальто, сжавший в руке телефон.

- Попал под аврал? - спросил он.

- Хуже, - ответил Дима. - Влюблён.

Таксист высадил его у знакомой высотки. Дима вышел, поднял голову. Крыша. Отсюда не видно, есть ли там кто-то.

Он не стал ждать лифта - побежал по лестнице. Через две ступеньки, перепрыгивая, сбивая дыхание. Шесть этажей. В чёрном пальто, в туфлях на тонкой подошве, он мчался так, будто от этого зависела жизнь.

На последнем пролёте запнулся, чуть не упал. Ухватился за перила, перевёл дыхание.

- Спокойно, - сказал он себе. - Не упади лицом в грязь.

Толкнул дверь на крышу.

Солнце уже клонилось к закату, окрашивая небо в розовый и оранжевый. Ветер трепал редкие снежинки - март только начинался, и зима не хотела уходить.

Саша стоял у парапета, спиной к двери.

Дима узнал бы эту фигуру из тысячи. Чуть широкие плечи, чуть сутулая спина, рыжие волосы - те же, огненные, которые горят на закате. Серая толстовка, старые джинсы, кроссовки - такие же простые, как пять лет назад.

Дима сделал шаг. Второй. Третий.

- Повернись, - голос сорвался, вышел хриплым.