Не видно но слышно

Пролог
«Услышь меня»
S.R.

Я не родилась в сказке.

В моём детстве не было волшебства, ленточек в волосах, безопасных снов или запаха корицы на кухне. Никто не говорил: «Ты справишься, я рядом». Никто не спрашивал: «Как ты на самом деле?»

Но я научилась не ждать. Не мечтать о спасении. Не звать на помощь.

Я привыкла — носить всё внутри, шутить, когда хочется плакать, и улыбаться, когда больно. Я привыкла быть сильной, даже когда не была.

И теперь — весна. Такая, знаешь, по-нашему: сырая, с каплями на стекле и резкими порывами ветра, но без мороза. Словно природа говорит: «Я ещё не решила, хочу ли ожить».

Как и я.

Иногда мне кажется, что я живу на паузе. Между тогда и когда-нибудь.

Я не грустная, честно. Я смешная. Я умею рассмешить кого угодно.

Просто, когда остаюсь одна, я слышу себя слишком громко.

И этот голос — он не всегда добрый.

Меня зовут Софи.

И я очень стараюсь не потерять себя окончательно.

Не ради кого-то. Ради себя.

Потому что, может быть, мне наконец-то пора услышать себя.

А не просто быть услышанной другими.                  

                                                                                         Глава 1

    «Не видно, но слышно»

Иногда тишина говорит громче слов. Она улыбается, пьёт кофе, слушает подругу — и никто не замечает, что внутри неё звучит совсем другая история.

Утро начиналось в тоне «как обычно». Серость за окном, тишина внутри, и будто сам город выдохнул и остался в этом выдохе — немом и уставшем.

Я не вскочила, не тянулась к телефону, не улыбалась новому дню.

Просто лежала, вглядываясь в потолок, будто пыталась найти там ответы или хотя бы паузу.

Внутри — глухая тяжесть, как будто кто-то положил камень не на грудь, а прямо на душу. Не давил — просто напоминал о себе.

Комната была знакомой, но отчего-то казалась чужой. Или, может, это я себе казалась чужой в ней. Мелкий дождь, моросящий за стеклом, делал улицы будто стеклянными, застывшими в ожидании чего-то, что, возможно, никогда не придёт.

Я надела наушники. Не чтобы слушать, а чтобы не слышать. Музыка стала фоном, в который можно было спрятать мысли. Или растворить. Воспоминания всё равно находили лазейку.

Они приходили, как запах знакомого блюда из далёкого детства, или как слово, вырванное из чужого диалога — случайное, но попадающее в самое уязвимое.

Он часто повторял:

«Ты мне потом благодарна будешь».

Тогда я не пыталась это понять.

Сейчас — понимаю слишком хорошо. Фраза, которая когда-то звучала как пророчество, теперь режет, как стекло.

Это не память.