ГЛАВА 19

21 сентября 2025 года.

Солнце в Лейквуде будило иначе, чем в Принстоне: не резкими лучами, пробивавшими щель между шторами, а мягким, разлитым по комнате золотом, которое медленно ползло по одеялу и согревало пятно у моих ног. Я потянулась, и каждый сустав отозвался ленивым, приятным щелчком. Тишина после комнаты девятнадцать казалась особенной приятной – её нарушал только далёкий птичий щебет за окном. 

Чистая квинта.

Я провалилась обратно в подушку, откладывая момент возвращения в реальность. Потом всё-таки потянулась к телефону на тумбочке. 

«11:17». Уведомлений – ноль.

Вчерашнее сообщение Итана с формальным, почти пародийным отчётом о «мужской компании» висело в памяти ярким пятном, но я чувствовала, как от этого молчания по крови медленно, но верно разливается лёгкое недоумение.

А чего я ожидала? Утренней шутки? Напоминания о правиле «один поцелуй в день»?

Открыв Фейсбук, я зашла на его страницу.

Был(а) в сети в 03:49. Так. Вечеринка, судя по всему, затянулась.

Я позволила себе лёгкую, почти снисходительную улыбку.

Ну что ж, мистер Торренс, повеселились?

Морриган Баттлер пишет сегодня в 11:21:
Надеюсь, вечер удался на славу, мистер Торренс. Доброго утра.

Отправила и сразу же пожалела –  выглядело слишком оживлённо, почти как проверка, но отзывать было поздно.

Ладно, Морриган, следующая остановка – душ.

Собственная ванная без очереди казалась неслыханной роскошью – я долго стояла под горячей водой, позволяя ей смыть не дорожную пыль, а остаточное напряжение, привезённое из другого мира.

♪ ♪ ♪

На кухне царила полная идиллия, выверенная до мелочей за двадцать лет: папа закопался в воскресной газете, изредка фыркая над какой-то статьёй и делая пометки на полях, а мама у плиты с блинной сковородой совершала священнодействие – ловким движением запястья подбрасывала блин, и тот переворачивался в воздухе идеальным солнцем. Запах теста и топлёного масла наполнил всё пространство, и я на секунду замерла в дверях, впитывая это чувство дома.

– Доброе утро, соня, – папа отложил газету и прищурился с улыбкой. – Выспалась? Или студенческий график уже перестроил биоритмы на «сову»?

– Выспалась, как сурок перед спячкой, – я устроилась рядом, стащив с его тарелки кусок бекона и тут же отправив в рот. – После такого тихого утра возвращаться в нашу шумную казарму совсем не хочется.