Глава 1
глава 1. потрошитель.
ночь. пустая улица. вокруг ни одной живой души. в домах уже давно не горит свет и кажется будто весь мир решил, что именно сейчас нужно быть тише. по улице идет одинокая девушка, блондинка, чей блонд, как зимний рассвет, выцветший, почти серебристый. он не грел, а слепил, будто свет, отражённый о ледяное стекло. она шла по пустой улице, каблуки гулко отзывались эхом, разбивая тишину на короткие осколки. свет фонарей путался в её длинных кудрявых волосах, превращая блонд в зыбкое золото, в свечение, будто не от мира сего. воздух был прохладен и тонкое пальто обнимало её фигуру, подчёркивая плавные линии как у часов, что отсчитывают не время, а судьбу. улыбка, когда-то привыкшая освещать чужие дни, теперь едва тронула губы, скорее воспоминанием, чем чувством. карие глаза скользнули по мокрому асфальту, по окнам, где не горел свет, осознавая, что ей уже давно пора домой. пройдя пару кварталов она завернула в небольшой сквер и поняла, что по всей видимости заблудилась. сев на лавочку, что была в сквере, прислонив ладони к макушке, пыталась вспомнить дорогу к дому, как вдруг к ней подсела женщина, одежда на которой была легкая, словно на дворе лето. её губы дрогнули и она сказав лишь: «помогите..» упала со скамейки, оставив на аккуратно уложенной брусчатке след крови, который заставил девушку в страхе покинуть сквер и бежать со всех ног, но её объявят на следующий день пропавшей без вести.. её последный раз видели лишь в сквере, с окна некоторые жители, но лишь один человек знает, что с ней случилось.. блондинка бежала по мокрому асфальту, боясь что её вот вот поймают и столкнулась с женщиной, что будто знала о бегущей и специально спустилась ночью, чтобы ей помочь. она зевала её в квартиру и свет больше никогда не загорится для блондинки, чье имя было Розанна Пак, известная модель, сольная певица, что покоряла сцену на протяжении долгих лет..
ранее утро, когда дом ещё дышит сном, сквозь полупрозрачные занавески пробивается мягкий свет, золотыми полосами ложась на кухонный стол. на плите тихо шипит кофе, аромат густой, обволакивающий, будто утренний обряд, без которого день не начнётся. она, в лёгком халате, босиком, с небрежно собранными волосами, наливает напиток в его любимую кружку, ту самую, с небольшой трещинкой у ручки. слышит, как где-то в коридоре оживает телефон.. короткие вибрации, потом мужской голос, сдержанный, деловой.
— да, я уже выезжаю, — говорит он, затягивая галстук одной рукой, а другой беря у неё кофе.