White gold

Страх. Главный тормоз человека. Он заставляет слова в горле застревать комом. Он заставляет остановиться у закрытой двери, так и не нажав на чёртов дверной звонок. Он заставляет зарыться с головой под одеяло и скулить раненым щенком. Он будто бы парализует конечности, оковывает их ледяными кандалами и тянет на дно, туда, под толстый слой холодной воды. И в лёгких не воздух, не вода – липкая слизь, которая горло дерёт, картинку перед глазами смазывает. Кого-то этот самый страх заставляет яростно двигать руками и ногами – бороться, плыть к солнцу, наверх, чтобы вдохнуть наконец-то спасительный кислород. А кто-то может лишь широко распахнуть глаза и медленно, но верно идти на дно, чувствовать, как водоросли оплетают руки, ноги, а сердце делает последнюю судорожную попытку биться, и потом она – тишина, покой. Но есть ли смысл винить кого-то за его слабость? За то, что не может противостоять миллионам наточенных ножей своего страха? Мы ведь не в чёртовом фильме, где так легко закрыть глаза и подойти к краю пропасти, где можно в момент решиться и защитить человека от разъярённого пса. Здесь, в реальности, нельзя просто вдохнуть как можно глубже и заставить ноги идти той дорогой, которую только что пересекла змея. Нельзя вот так вот запросто испачкаться в крови, помогая кому-то справиться с обильным кровотечением. Мы не в грёбанном кино, у нас нет готового сценария, мы чёртовы обычные люди, которым свойственно бояться. И за это никто не вправе осудить. Боятся все, и если кто-то скажет, что у него нет страхов – он лжец.