Записки, написанные чужим почерком
Сегодня ночью было обнаружено очередное тело. Жертва – девушка двадцати лет. Смерть от череды ножевых ранений. Личность убийцы так и не была установлена, но расследование идёт полным ходом. Напоминаем, что это уже пятое убийство за месяц. Отличительные черты: маньяк не прячет тела, оставляя их в мусорном баке переулка, в котором было совершено нападение. Сверху он оставляет записку, чётким, педантичным почерком.
Райан выключил телевизор, сильнее укутываясь в плед. Страх пробирал до костей, заставляя поёжиться. Поправив очки, он посмотрел на записку, лежащую на столе. «Не верь мне.» Тот же ровный почерк. Парень заплакал.
- Я не хочу, нет. Я не хочу быть следующим. – снял очки, вытирая падающие градом слёзы. – Что я сделал? Я...я...
Говорить с собой всегда помогало парню. Действительно, почему он? Студент. Друзей можно было пересчитать по пальцам одной руки. Вернее, одного пальца было достаточно. Тихий. Учился на программиста, с одногруппниками никогда не имел конфликтов, максимально игнорируя их насмешки. Они не обижали его, не были жестокими. Он уже привык к такому обращению. Однако, то, что происходит сейчас в его жизни было слишком. Парень обращался в полицию, но записки не содержали угроз. «Не верь мне», «Это не я», «Райан это...». Парня послали куда подальше, сказав, что над ним просто пошутили. Он не мог понять, как они не видят, что это тот же почерк!
В этот момент дверь открылась. Райан вздрогнул, сильнее вжался в диван, свернувшись клубком. Но когда в комнату вошел Марк, успокоился и стал активнее вытирать слёзы на глазах.
- Господи, Райан, что с тобой? – Марк взглянул на новую записку, которая лежала на столе.
- Марк, я... я... - начал заикаться Райан.
Друг сел рядом с ним на диван. Юноша вновь надел очки, выпрямляясь. Марк обнял друга за плечи, прижимая к себе. Райан уже не плакал. Просто тяжело дышал.
Вечерело. На столе появилась баночка успокоительного, которую, наверное, принёс друг.
- Выпей. Тебе надо успокоиться. Поспать. – сказал друг грубым, глухим голосом.