Глава 15. Два шага

Он отшатывается.

И в эту секунду я понимаю главное — он не ожидал удара.

Не физического.

Выбора.

Его спина ударяется о металлическую балку. Глухой звук уходит вглубь пустого элеватора, отражается, возвращается к нам эхом.

Снаружи — хлопок двери машины.

Ева.

Слишком близко.

Марк выпрямляется быстрее, чем я рассчитывал. Кровь тонкой полосой выступает на его губе. Он проводит языком по ранке, будто проверяет вкус.

— Наконец-то, — тихо говорит он.

Я не отвечаю.

Второй удар — его.

Жёсткий. В челюсть.

Мир на секунду смещается вправо. В ушах гул. Металл под пальцами холодный, когда я удерживаю равновесие.

Он не хаотичен.

Он собран.

Это не драка из злости.

Это продолжение разговора.

— Ты остался, — говорит он между движениями. — Значит, выбрал.

— Я выбрал закончить, — отвечаю я и иду вперёд.

Мы сталкиваемся снова.

Кулак в живот. Воздух вырывается из лёгких. Колено в бедро. Ладонь скользит по ржавой стене. Пыль, металл, кровь — всё смешивается.

Снаружи слышны быстрые шаги.

— Эйден! — её голос.

Чёрт.

Марк слышит это тоже.

И улыбается.

— Она не умеет стоять в двух шагах, — тихо говорит он.

Я бросаюсь на него, сбивая с ног. Мы падаем на бетон. Удар. Ещё один. Локоть в рёбра. Его пальцы впиваются мне в горло. Давят.

Воздуха мало.

Очень мало.

— Ты снова опаздываешь, — шепчет он.

Я бью его лбом в лицо. Резко. Хруст.

Он отпускает.

Я перекатываюсь, хватаю его за куртку, вбиваю в пол. Кулак встречает скулу. Кровь.

Настоящая.

Не воспоминание.

— Это не исправление, — говорю я сквозь зубы. — Это одержимость.

Он смеётся. Даже сейчас.

— Всё великое начинается с одержимости.

В дверях появляется силуэт.

Ева.

Она замирает, увидев нас на полу.

Кровь.

Бетон.

Тень.

— Назад! — кричу я.

Слишком поздно.

Марк, всё ещё лежа, резко выдёргивает что-то из-за пояса.

Нож.

Не большой.

Обычный.

Как тогда.

Мир сжимается в точку.

Я вижу это.

Ева — тоже.

Она делает шаг.

И я понимаю:

расстояние снова — два шага.

Между ней и лезвием.

— Стой! — кричит Марк. Не мне. Ей. — Ещё шаг — и я сделаю выбор сам!

Он встаёт, прижимая нож к собственному боку.

Не к её горлу.

К себе.

Я замираю.

— Ты не хочешь её крови, — говорю я тихо.

— Я хочу твоего решения, — отвечает он.

Ева стоит в дверях. Бледная. Но не сломанная.

— Эйден, — её голос ровный, но я слышу под ним дрожь. — Это не повторение.

Нет.

Это не повторение.

Это финал партии.

— Тогда доведи, — говорит Марк. — Сделай шаг.

Он отходит назад, к краю шахты лифта. Ржавые перила, чёрная пустота под ногами.

— Или я сделаю.

Он не врёт.

В его глазах нет истерики.

Только последовательность.

— Ты хочешь, чтобы я убил тебя? — спрашиваю я.