Обложка: Синхрония: Рукотворное Небо
Научная фантастика

Синхрония: Рукотворное Небо

У этой истории ещё нет рейтинга.Ваша оценка станет первой!
19 глав
Завершен
45 мин

Автор истории

О чем история

"Большинство из нас, жителей подкупольного города на Бете Ниреры - потомки диссидентов и беженцев из погибшего мира. Немногих спасшихся собрали на одной из орданнских лун и создали здесь Анклав, озадачив нас добычей руд и терраформированием. Для обитания здесь пригодна лишь узкая полоска сумеречной зоны, а скорости ветров бывают экстремальными. Но кто-то или что-то заинтересованы в том, чтобы и этот наш последний оплот прекратил существование. Я, Техник Лиад Нэвера, знаю об этом благодаря остаткам моего лоцманского Дара. Но агония нейронов моего разрушающегося мозга мешает мне предотвратить это. Хотя мешает ли? PS: В этой альтернативной вселенной путешествия между параллельными мирами стирают людям память и личность, а Лоцманы-проводники обеспечивают сохранность разума своих подопечных во время Переходов."

Теперь истории можно искать по тегам. Попробуйте!

Глава 1

1. Прибытие

Что на самом деле делает нас людьми? Здесь, на Бете Ниреры, мы знаем точный и прагматичный ответ на этот вопрос: вода, кислород, гравитация и масса на первый взгляд само собой разумеющихся вещей. Например, циркадные ритмы. "Ночь" — тот краткий промежуток перед тем, как их регулятор вновь вернет нас в вечный рассвет, — мое любимое время в Новом Когте. Можно представлять себе, что действительность — дурной сон, от которого я совсем недавно проснулась и сейчас спешу на работу к Вратам Церода.

Час был ранний. Неприлично ранний. Первая смена: в подкупольном городе ещё не выключили "ночь".

— Лиад! Лиад Нэвера!

Я нехотя обернулась на оклик. Начальница смены махнула мне рукой и подозвала поближе. Мы все здесь называли её Совой за широкое лицо и тяжелые, нависшие веки. А ещё за зоркость, с которой она высматривала очередную "жертву".

— Лиад, у тебя тремор в руках, и я вижу, как тебя заносит при ходьбе. Я не могу допустить тебя до работы.

Я выпрямила спину, пытаясь не отводить взгляд. Слои светоотражающего макияжа только подчеркивали шрамы, зато маскировали круги под глазами. Это придавало уверенности, а на эстетику мне давно было плевать. Мне, правда, хотелось верить, что то, что я чувствовала, — обычная усталость, а вовсе не аура.

— У моей матери тоже был синдром Сонклера, — продолжала Сова, и я вспомнила её настоящее имя. Её звали Ореста, и она служила здесь от самого основания Анклава. — Я знаю, как выглядит начало приступа.

Остатков моего Дара хватило, чтобы понять, что она чувствовала. Жалость и тревогу. Жалость ко мне, а тревогу — за себя. Если я запорю что-нибудь, у неё будут проблемы. Бедная Ореста, всегда столько напряга с этими Техниками.

— У меня уже год ремиссия, — прежней мне было бы стыдно, но тогдашняя врала уже не краснея.

— У синдрома Сонклера не бывает ремиссий, — вздохнула Сова, пробивая мой пропуск. — Оранжевый сектор.

Я оценила и дальновидность, и акт милосердия. Работа Техника — нижнее звено в пищевой цепочке Привратников, но Ореста понимала, что для многих из нас эта работа — последняя опора. Оранжевый сектор обычно выведен из строя, там требуется только рутинная проверка. А если Врата неактивны, то рядом нет ни Привратников, ни пассажиров. Можно благополучно пережить приступ, не пугая прохожих. Зрелище это не для слабонервных.

1 / 19
***

Комментарии (0)

Войдите, чтобы оставить комментарий