Последняя ночь

Со временем я смирилась с безбашенным образом жизни Харли Тронтона. Все его безумства в какой-то момент превратились для меня в рутину, так что, очередная порция виски на завтрак в местном баре уже не казалась мне неким символизмом и метафорой свободной журналистики в нашей стране. Мне приелись абсолютно все выходки «маэстро» и я перестала предпринимать любые попытки наставления писателя на путь истинный.
Надежда умирала последней, оставалось только дождаться, когда на него самого снизойдет то самое “писательское озарение” и он напишет хотя бы вступление.
И о, чудо, в один прекрасный вечер это всё-таки случилось: Харли написал целую главу! Естественно, после такого подвига, маэстро отправился отмечать свой успех в ближайший бар, но... Ему не стоило туда идти, как и мне не стоило отпускать его. Это была наша общая ошибка. Я никогда не забуду тот роковой день.

В два часа ночи ко мне в номер ворвалось животное, от которого за версту пахло алкоголем и сигаретами. Это был не Харли Тронтон, потому что известный мне журналист никогда не напивался до такого состояния. Это было самое настоящее животное.

Сперва он начал что-то тревожно искать на кухне, но затем его внимание моментально переключилось на меня.
Харли Тронтон привлекал меня только в плане наставника и мастера своего дела, но никак не в сексуальном. Однако, это было сложно объяснить почти двухметровому пьяному мужчине, активно домогающегося до тебя, при этом напевая что-то невнятное себе под нос. 
Нет, не думаю, что я бы смогла ему что-то объяснить, ведь мой мозг словно отключился в тот момент. Внезапная паника охватила всё моё тело, а идея поговорить с ним или позвать на помощь даже теоретически не могла прийти мне в голову. К несчастью, в тот момент у меня под рукой оказался нож. Невовремя сработал рефлекс и инстинкт самозащиты.
В ту ночь я убила Харли Тронтона.