глава 8.

Рассвет я встретил в своём пентхаусе. Не потому, что был дураком и вернулся туда, где меня могли арестовать. А потому, что в моём баре хранился кое-какой артефакт, способный найти любого человека за несколько часов. И этот человек был мне нужен.

Но сначала — кофе.

Я сидел на балконе, смотрел, как солнце поднимается над Лос-Анджелесом, и листал «Мир». Сплетен было много. Слишком много. И все — абсолютная чушь.

«Слышали, Морнингстар сбежал от полиции на розовом велосипеде. Говорят, он участвует в подпольных гонках на детских игрушках.»

«А мне подруга рассказала, что он тайно женился на своей экономке, пожилой мексиканке, и теперь они живут втроём с её попугаем, который ругается матом.»

«Да вы что! А я читала в закрытом чате, что Дамиан на самом деле — инопланетянин. Прилетел на Землю, чтобы коллекционировать носки. У него их тысяча пар, все разные.»

«Самый достоверный слух: он проиграл свой клуб в покер монашкам из приюта для кошек. Теперь «Пандемониум» переименуют в «Мур-мур-диско».»

Я усмехнулся. Лос-Анджелес любил посплетничать. И чем абсурднее была история, тем быстрее она расползалась по городу.

Был ещё один, особенно дикий. Пользователь @GossipGoddessLA писала: «Мой источник в полиции сказал, что детектив Хейзел влюбилась в Морнингстара и теперь носит его фотографию под подушкой. А ещё они вместе кормили бездомных голубей на парковке. Это любовь, народ!»

— Абсурд, — сказал я вслух. — Мы не кормили голубей.

Хотя про подушку... я промолчал.

Я допил кофе и зашёл в бар. За стойкой, за бутылкой виски, лежал тот самый артефакт. Маленький золотой компас, подаренный мне матерью. Он не показывал север. Он показывал любого, чьё имя ты шептал над ним.

— Вера, — прошептал я. Компас не дрогнул.

— Кто убил Веру, — прошептал я. Компас дёрнулся и указал на юго-восток. В сторону доков.

Значит, убийца был там.

Я спрятал компас в карман. Переоделся в чистую рубашку. Вышел через чёрный ход. Сел на мотоцикл, который оставил у соседнего дома месяц назад. И поехал.

В доках пахло рыбой, солью и отчаянием. Я остановился у заброшенного склада с надписью «Сдаётся» на двери. Компас дрожал.

Внутри было темно. Я включил фонарик на телефоне. Увидел стол, стул, ноутбук. И человека, который сидел ко мне спиной.

— Не стреляй, — сказал он, не оборачиваясь. — Я без оружия.

— Кто ты?

Он повернулся. Мужчина лет сорока. Лысый. В очках. Похож на бухгалтера.

— Меня зовут Мартин, — сказал он. — Я муж Веры. Бывший.

— Вера говорила, что её муж погиб.