ГЛАВА36- «Убей меня, Кайл!»
ПСИХОПАТ
Кабинет, в котором мы сидели, был единственным местом в этом особняке, который хоть как-то напоминал цивилизацию. Тёмное дерево, книжные полки, кожаные кресла. Я сидел в одном из них, закинув ногу на ногу, и курил. Она сидела напротив — прямая, как шомпол, со своим вечным блокнотом на коленях и ручкой в тонких пальцах. Хелен Бишоп. Мой личный психиатр. Мать моего ангелочка. Женщина, которую я когда-то держал за горло на её собственном столе и обещал вернуться. И я вернулся. Только теперь она приходила ко мне сама. Дважды в неделю. По расписанию. Как послушный пёс.
— Вы сегодня напряжены, мистер Морган, — заметила она, не поднимая глаз от блокнота.
— Я всегда напряжён, доктор Бишоп. Это моё естественное состояние.
— Нет. — Она подняла взгляд. — Сегодня что-то другое. Ваша поза, ваш тон, даже то, как вы курите, — всё иначе. Что-то произошло?
Я затянулся и выпустил дым в её сторону. Она не поморщилась. Привыкла.
— У меня была встреча, — сказал я. — С одним человеком. Тем, о котором я вам рассказывал раньше.
Она сделала пометку в блокноте.
— С тем самым, к которому вы испытываете неконтролируемую тягу?
— Вы же психиатр. Подберите термин. Одержимость? Зависимость?
— Опишите, что вы чувствуете, когда этот человек рядом.
Я затянулся снова. Выпустил дым. Чувствую. Я не чувствую. Но когда она рядом, что-то происходит. Я смотрю на неё и хочу. Не просто секса — этого тоже, но другое. Я хочу, чтобы она смотрела на меня. Хочу, чтобы боялась и одновременно не могла отвести взгляд. Хочу слышать её дыхание — частое, рваное, испуганное. Хочу, чтобы она злилась. Чтобы её щёки краснели, а глаза горели. Чтобы она спорила со мной, пыталась сопротивляться, а потом сдавалась. Это... забавно. И это единственное, что заставляет меня чувствовать хоть что-то.
— Это не чувство, — сказал я вслух. Это... голод.
— Голод, — повторила она. — Вы хотите обладать этим человеком?
— Я обладаю им. Он — мой.
— И как этот человек к вам относится?
Я усмехнулся.
— Боится. Ненавидит. И всё равно приходит. Сама. Снова и снова. Даже когда я даю ей свободу, она возвращается.
— Она, — повторила Хелен, и её ручка замерла на секунду. — Значит, женщина.
— Я не трахаю мужчин.
— Расскажите мне о ней, — сказала она, откладывая блокнот в сторону. — Не имя, не внешность. Расскажите, что именно вас в ней привлекает. Почему именно она?