ГЛАВА12- «Фальстарт.»

                                     ЛИЛИТ

Я стою под проливным дождём. Он усилился — бьёт по лицу, по плечам, заливает глаза. Я промокла насквозь. Волосы прилипли к щекам, футболка облепила тело, джинсы стали тяжёлыми от воды. Что я вообще делаю здесь с этим психом? Как я решилась выйти? По правде говоря, всю дорогу, пока мы ехали, я ощущала только страх. Я была абсолютно уверена — он убьёт меня. Увезёт в какое-нибудь пустынное место, и всё.

Но сейчас, когда передо мной стоят десять автомобилей, и по словам Кайла в одной из них — мой шанс избавиться от него, внутри всё сжимается. Адреналин бьёт в голову, заставляя сердце колотиться. Я смотрю на машины, потом снова на него.

Вблизи он ещё более привлекательный. Я никогда не встречала похожих на него людей. Таких, как он. Тёмные волосы намокли, падают на лоб. Лицо спокойное, расслабленное. Он щурится от дождя, и на губах — эта его надменная улыбка. От неё у меня внутри всё переворачивается.

Очень странно, что я рассуждаю о его привлекательности сейчас, учитывая все обстоятельства. Но со мной явно что-то не так. Дождь, страх, адреналин — всё смешалось в какую-то безумную смесь.

— Двадцать минут, — говорит он наконец. — Время пошло.

Я срываюсь с места. Подбегаю к первой — чёрный длинный автомобиль с матовой краской. Дверь открывается бесшумно. Я лезу внутрь, шарю руками в бардачке — какие-то бумаги, пусто. Под сиденьями — тряпки, салфетки. В темноте ничего не разобрать. Я даже не сажусь на сиденье, просто наклоняюсь, вываливаясь наружу задницей. Мне плевать. Бегу к багажнику — там шины, коробки с какими-то деталями. Пусто.

Чувствую его взгляд. Он стоит в трёх метрах, руки в карманах, смотрит. Наблюдает. Будь он проклят, психопат.

Бросаюсь ко второй. Белый, низкий, спортивный. Внутри чисто, пахнет кожей. Бардачок — пуст. Под сиденьями — пусто. Под задним сиденьем — пусто. Багажник — пуст. Ничего. Абсолютно ничего.

Я слышу, как он переступает с ноги на ногу. Не торопит. Просто ждёт.

Третья — жёлтый, огромный, похожий на внедорожник. Открываю дверь — внутри какой-то хлам. Коробки, провода, какие-то тряпки. Я шарю везде, скидываю на пол, не глядя. На переднем сиденье моя рука нащупывает что-то странное — эластичная ткань, тонкая. Я подношу к свету. Красные женские стринги.

— Фу! — кричу я, морщась. Выбрасываю их на асфальт, как будто они обожгли пальцы.

Затем под дождём пытаюсь помыть руки. Тру ладонь о ладонь, с отвращением смотрю на красную тряпку, которая лежит на мокром асфальте.