ПРОЛОГ

Амелия

Пепел от её сигареты упал на мраморный пол, когда мать произнесла эти слова. Так спокойно, будто речь шла о погоде на выходные.

- Ты выходишь замуж за Доминика Блэквуда.

Я замерла с чашкой остывшего кофе в руках. В огромной гостиной нашего особняка, который уже не принадлежал нам по-настоящему, эти слова прозвучали как приговор.

- Что? - мой голос сорвался на шёпот.

- Твой отец в долгах, Амелия. Ты знаешь. Мы продали всё, что можно. Остались только ты и твоя фамилия. - мать щёлкнула зажигалкой, прикуривая новую сигарету. - Блэквуд предлагает сделку. Два года. Ты живёшь в его доме, носишь его кольцо и улыбаешься камерам. Взамен он оплачивает все счета отца и даёт нам время встать на ноги.

- Два года? - я поставила кружку, чувствуя, как пальцы начинают дрожать. - Ты предлагает мне продать себя?

- Я предлагаю тебе спасти эту семью, - отрезала мать. В её глазах не было ни капли сожаления. Только усталость и холодная расчётливость женщины, которая привыкла выживать. - Блэквуд не будет к тебе прикасаться. Ему нужен только фасад. Идеальная жена для деловых встреч. Он поставил условие - никакой постели. Только контракт.

- И ты поверила? - усмехнулась я горько. - Миллиардер с репутацией дьявола вдруг решил стать монахом?

Мать пожала плечами.

- Мне всё равно, во что верить. Мне нужно, чтобы ты подписала бумаги.

Я смотрела на неё и не узнавала. Женщина, которая когда-то читала мне сказки на ночь, теперь торговала мной как племенной скот. Но в глубине души я понимала - выбора нет. Я видела счета отца. Видела, как он каждую ночь не спит, вглядываясь в потолок. Видела, как мать продаёт свои украшения на чёрном рынке за полцены.

Блэквуд был единственным, кто протянул руку. Даже если эта рука была в кровавой перчатке.

- Когда? - спросила я, чувствуя, как внутри всё сжимается в ледяной ком.

- Завтра. Подпишешь контракт, и через неделю свадьба. Без помпы. Только близкие и нотариусы.

Я кивнула. Встала. Вышла из гостиной, не оглядываясь.

В своей комнате я села на пол у кровати и обхватила колени руками. Слёз не было. Только пустота. Я достала телефон и ввела в поиске: «Доминик Блэквуд». Тысячи статей. Его лицо - острые скулы, тёмные глаза, волосы цвета воронова крыла, всегда идеально зачёсанные назад. На всех фото он либо смотрел куда-то вдаль, либо сверлил камеру взглядом, от которого хотелось спрятаться.