XVII. Компромисс, или большие жертвы ради будущего счастья

Ресторан, стол в VIP зоне на двоих и его проклятье дрожащие пальцы. И мой телефон в них, который через мгновение был протянут мне.
Я задыхалась от страха, но заставляла себя держать лицо. Я не сломаюсь, только не перед ним.

— Я знаю, зачем ты меня позвала.

— Из-за телефона.— я захотела провалиться из-за того, как жалко прозвучал мой голос.

— Нет.

Я закрыла глаза и пару раз глубоко вдохнула:

— Нет. Есть то, что волнует меня чуть больше. Просто скажи: какого хрена, Келлер? Что за игры в секретных агентов?— я сложила руки перед собой и взглянула на него исподлобья.

«Взволнован.»

— Я всего лишь успокоил напуганного ребёнка.

— И решил стать его «другом по-переписке».— я стиснула зубы.— Прекрасно.

Мэттью потуплено кивнул:

— Сейчас эта идея кажется намного глупее. Прости.

— Глупее?

— Да. Ведь подпустив к себе твоего сына я осознал, что не Конор мог быть...

— Нет, Мэттью!— громче чем хотелось выкрикнула я, снова опуская глаза.— Давай без этого. Просто спокойно поговорить и разойтись — мои планы на этот вечер. Я попрошу тебя больше никогда не подходить ко мне и моему сыну. Было бы прекрасно, если бы вообще духу твоего не было в моей жизни. Ты сам прекрасно понимаешь, почему я это говорю.

— У тебя милый сын.

«Улыбается.»

— Мэттью!— мой голос дрогнул.

Он закивал и подозвал девушку-официанта стоящую возле входа в зал:

— Виски. И два стакана.

Я в недоумении посмотрела на него и отрицательно покачала головой:

— Два стакана!— повторил Келлер и отпустил официантку. — М-да... даже на языке горчит от этих слов. У тебя сын... Шерлок в курсе?

— Нет.

— Молли?

— Нет.

— Кто-нибудь вообще знает об этом?

Я промолчала.

— Вообще никто? Агата, ты с ума сошла?

— Нет. И мое имя Елизавета.

— Конечно.

— Конечно...— зачем-то повторила за ним я, кусая внутреннюю часть щеки.

Мэттью выдохнул, запуская пальцы в волосы и сжимая их:

— Ты хоть немного связь с ними поддерживаешь? С семьей?

Это слово вызвало волны мурашек по спине.

— Говорю по телефону с мам... с Молли. Раз в месяц.

— Шикарно.— злится.

Официантка снова возникла возле нашего стола:

— Ваш виски. Что-то ещё?

Мэттью пробубнил что-то вроде «нет, спасибо» и мы снова остались вдвоём в неловком молчании.

— Ты ушёл от темы. Ты можешь дать мне гарантию, что мы больше никогда не встретимся.— Мэттью подвинул мне стакан с янтарной жидкостью.

Я сделала глоток.

— Не могу.

— Какого черта?

— Если я дам гарантию, и вдруг СЛУЧАЙНО столкнусь с тобой снова — я стану в твоих глазах не только мудаком, но ещё и лжецом. А ты не любила, когда я тебе вру.