5. Черный костюм

К середине сентября Вашингтон окончательно перешёл в осенний режим: вечера стали холодными, листья на деревьях вдоль Kennedy Street пожелтели и начали осыпаться, а по утрам изо рта шёл пар. Бен Джексон уже не помнил, когда спал больше четырёх часов подряд. Его глаза покраснели, под ними залегли тёмные круги, а кожа приобрела сероватый оттенок, будто он неделями не выходил на свет. Он говорил себе, что это от недосыпа и стресса. Но внутри знал правду: страх начал въедаться в него, как мясной сок в белый фартук Феликса.
Он почти перестал ходить в «Brown's» по вечерам. Только утром - быстро, на кофе и омлет, чтобы увидеть Джона Дэвиса. Джон по-прежнему приходил ровно в 7:32, ел медленно, смотрел в окно, иногда бросал на Бена тот самый взгляд - пустой, но цепкий. Бен больше не подходил к нему. Не спрашивал. Просто наблюдал. Ждал, когда Джон сделает ошибку.
Но Джон не делал ошибок.
Феликс тоже вёл себя идеально: улыбался, готовил, подливал кофе, спрашивал «как дела, детектив?». Мясо оставалось безупречным. Никаких новых странных привкусов. Никаких подозрительных лужиц в переулке. Всё тихо. Слишком тихо.
Бен начал думать, что сошёл с ума. Может, Джон просто странный сосед. Может, Феликс просто гениальный повар. Может, убийца давно уехал из района, а он, Бен, гоняется за призраками.
Но в пятницу, 18 сентября, всё изменилось.
В тот день Бен решил сменить тактику. Он не пошёл в ресторан утром. Вместо этого припарковал машину в двух кварталах, на тихой улочке за церковью, и стал ждать. Часы показывали 19:15. Он знал расписание Джона лучше, чем своё собственное: по пятницам Джон иногда задерживался в «Brown's» до 20:00-20:30, заказывал кофе на вынос и шёл домой пешком через переулок на 9-ю улицу. Бен решил проследить за ним весь путь. Без приближения. Просто увидеть, куда он идёт после ресторана. Может, у Джона есть тайное место. Может, подвал. Может, что-то, что объяснит ночные прогулки и нож в кармане.
Он сидел в машине с выключенными фарами, пил остывший кофе из термоса и смотрел на вход в «Brown's» через бинокль.
В 19:45 Джон вышел.
Но он вышел не один.
Рядом с ним шёл мужчина в чёрном костюме - строгий, однобортный, с узким галстуком. Шляпа с полями, низко надвинутой на глаза. Перчатки на руках. Обувь блестела даже в свете уличных фонарей. Бен нахмурился. Никто в Петворте не ходил в таком виде. Это был не местный. Это был кто-то... посторонний.
Джон и мужчина в чёрном пошли по Kennedy Street на север. Разговаривали тихо. Джон шёл чуть впереди, мужчина - сзади, на полшага. Бен завёл двигатель, медленно поехал следом, держа дистанцию.
Они свернули в переулок за старым складом - тот самый, где когда-то нашли браслет Марии Эрнандес. Переулок был узким, плохо освещённым, с мусорными баками и граффити на стенах. Бен заглушил мотор, вышел из машины и пошёл пешком, прижимаясь к стенам.
Он слышал их голоса - приглушённые, но отчётливые.
- ...ты слишком много знаешь, - говорил мужчина в чёрном. Голос низкий, спокойный, с лёгким акцентом - может, южным, может, просто усталым.
- Я ничего не говорил, - отвечал Джон. В его голосе впервые за всё время появилась дрожь. - Я просто наблюдал.
- Наблюдение - это уже слишком.
Бен замер за углом. Сердце колотилось так сильно, что казалось, его услышат.
Он осторожно выглянул.
Они стояли посреди переулка, под единственным работающим фонарём. Джон спиной к Бену, мужчина в чёрном - лицом. Шляпа отбрасывала тень на половину лица, но Бен видел: подбородок гладко выбрит, губы тонкие, сжатые в линию.
Мужчина в чёрном медленно достал из внутреннего кармана пиджака что-то длинное, завёрнутое в ткань. Развернул. Блеснуло лезвие - не складной нож, как у Джона, а что-то большее. Профессиональный тесак. С широким клинком, чуть изогнутым.
Джон отступил на шаг.
- Подождите... я могу...
Мужчина в чёрном не дал ему договорить.
Движение было быстрым, точным, почти красивым - как у мясника, который годами отрабатывает один и тот же удар.
Тесак вошёл Джону под подбородок, снизу вверх. Прошёл сквозь мягкие ткани, вышел через затылок. Кровь брызнула фонтаном - чёрная в свете фонаря. Джон даже не успел вскрикнуть. Только короткий хрип. Ноги подкосились. Тело осело на асфальт, как сломанная кукла.
Мужчина в чёрном стоял неподвижно секунду. Потом наклонился, вытер лезвие о полы пиджака Джона. Завернул тесак обратно в ткань. Сунул в карман.
Потом поднял голову.
Бен отпрянул за угол. Прижался к стене. Дыхание стало рваным, громким. Он зажал рот рукой.
Шаги.
Медленные. Размеренные.
Мужчина в чёрном прошёл мимо, не глядя по сторонам. Костюм идеально сидит, ни капли крови на ткани - видимо, брызги попали только на перчатки и лезвие. Шляпа низко. Лица не видно.
Он свернул за угол и исчез в направлении Kennedy Street.
Бен ждал минуту. Две. Три.
Потом вышел в переулок.
Джон лежал лицом вверх. Глаза открыты, зрачки расширены. Из-под подбородка - огромная лужа крови, уже растекающаяся по трещинам асфальта. Рот приоткрыт, будто он хотел что-то сказать в последнюю секунду.
Бен опустился на колени. Проверил пульс. Ничего.
Он достал телефон. Набрал 911. Голос дрожал.
- Убийство. Переулок за складом на Kennedy и 9-й. Мужчина, ножевой удар. Срочно.
Он отключился. Посмотрел вокруг.
Никого.
Только запах крови - густой, металлический, знакомый.
Он встал. Отошёл назад. Посмотрел на тело Джона ещё раз.
И вдруг понял.
Это не Феликс.
Феликс никогда не носил костюм. Феликс всегда в фартуке. Феликс не выходил из ресторана в такое время - он закрывался в 22:00 и поднимался наверх спать.
Это был кто-то другой.
Но кто?
Бен вернулся к машине. Сел. Руки тряслись так, что он не сразу попал ключом в замок зажигания.
Он поехал прямо в «Brown's».
Ресторан был уже закрыт. Свет в зале погашен. Но в кухне горел свет - тусклый, жёлтый, через маленькое окошко чёрного хода.
Бен подошёл к двери. Постучал.
Тишина.
Постучал сильнее.
Дверь открылась.
Феликс стоял на пороге в своём белом фартуке. На руках - резиновые перчатки для мытья посуды. Волосы чуть растрёпаны. Улыбка - та же, мягкая.
- Детектив? Поздно. Уже закрылись.
Бен смотрел на него. На фартук. На руки. На лицо.
- Ты сегодня выходил?
Феликс нахмурился.
- Нет. Мыли посуду. Почему?
- Просто так.
Бен развернулся и ушёл.
Он не сказал про Джона. Не смог. Ещё не время.
Он поехал домой.
Всю ночь он не спал. Сидел на кухне с включённым светом, пил виски из горла и смотрел в окно.
В 3:14 он услышал скрежет.
Опять.
Он встал. Подошёл к окну.
На стекле - новая царапина. Теперь их три. Они складывались в слово.
Нет. Не слово.
Буквы.
J
O
H
N
Бен отшатнулся.
Потом рассмеялся. Коротко, истерично.
Джон мёртв.
А кто-то всё равно царапает его окно.
Он схватил телефон. Набрал номер капитана Рамиреса.
- Капитан, это Джексон. Ещё одно убийство. Джон Дэвис. Переулок на 9-й. Я был там. Видел убийцу.
Пауза.
- Ты видел лицо?
Бен закрыл глаза.
- Нет. Чёрный костюм. Шляпа. Перчатки. Лица не разглядел.
Рамирес вздохнул.
- Приезжай в участок. Сейчас.
Бен приехал через двадцать минут.
Тело уже увезли. Переулок оцеплен. Техники работали под яркими лампами.
Рамирес подошёл к нему.
- Рассказывай всё.
Бен рассказал. Про слежку. Про разговор. Про удар тесаком. Про то, как убийца ушёл спокойно, без паники.
Рамирес слушал молча.
- Ты уверен, что это не галлюцинация? Ты не спал нормально сколько? Неделю? Две?
- Я видел это своими глазами.
Рамирес кивнул.
- Ладно. Мы проверим камеры. Но если лица нет... это будет сложно.
Бен посмотрел на него.
- Капитан... а если это кто-то из наших? Кто-то, кто знает, где нет камер?
Рамирес нахмурился.
- Ты о чём?
Бен покачал головой.
- Ни о чём. Пока.
Он ушёл домой на рассвете.
Когда солнце уже вставало, он зашёл в «Brown's» - просто пройти мимо. Дверь была открыта. Феликс расставлял стулья.
- Детектив, - улыбнулся он. - Рано. Кофе?
Бен вошёл.
- Кофе. И... ты слышал про Джона?
Феликс замер на секунду. Потом кивнул.
- Да. Только что по радио. Ужасно. Он был... странный, но безобидный.
Бен смотрел ему в глаза.
- Ты его хорошо знал?
- Как и всех постоянных. Он ел омлет. Пил кофе. Молчал.
Феликс поставил кружку.
- А ты... ты в порядке?
Бен отпил.
- Нет. Не в порядке.
Феликс положил руку ему на плечо. Ладонь тёплая. Сильная.
- Держись, детектив. Всё будет хорошо.
Бен кивнул.
Но когда он вышел на улицу, он посмотрел на свои руки.
На ладонях остался лёгкий запах - не кофе.
Запах крови.
Он не знал, откуда он взялся.
Но знал одно: убийца в чёрном костюме всё ещё где-то рядом.
И он уже выбрал следующую миску.