глава 18
Люси Адамс
Я шла по переулку, напевая песню.
Босиком. По холодному, шершавому асфальту, который то и дело норовил поцарапать ступни. Каблуки я бросила ещё у того проклятого магазина — там, где меня чуть не изнасиловали. Там, где мне никто не помог. Там, где я поняла, что в этом мире можно рассчитывать только на себя.
Я шагала медленно, без цели, без направления. Просто вперёд, потому что останавливаться было страшнее. Если я остановлюсь, то начну думать. А если начну думать, то разревусь снова. А слёзы уже закончились. Я выплакала всё, что можно, за сегодня.
Было темно. Фонари горели через один, отбрасывая длинные, искажённые тени на мокрый асфальт. Где-то вдалеке лаяла собака, где-то кричала сова, где-то хлопнула дверь подъезда. Ни человека на улице. Ни души.
Только я и этот бесконечный переулок, который, казалось, никогда не закончится.
Я знала, что это опасно. Девушка одна, ночью, босиком, в чужой одежде, на пустынных улицах. Меня могли схватить. Сделать всё, что захотят. И никто бы не услышал, никто бы не пришёл на помощь, никто бы не вспомнил. Просто очередная пропавшая девушка. Ещё одна статистика.
Но мне было плевать.
Умереть не страшно, когда жизнь — дерьмо. Когда каждый день — борьба за выживание. Когда люди, которые должны были защищать, предавали, били, унижали. Когда те, кого ты считал спасителями, оказывались просто очередными манипуляторами.
Я уже была на том свете. В той квартире, в луже крови, я была так близко к смерти, что чувствовала её дыхание. И знаете что? Там было не страшно. Там было тихо. Спокойно. Ни боли, ни страха, ни унижений.
Может быть, смерть — это не конец. Может быть, это просто выход.
Я вышла на небольшую площадь. Посредине стояла старая скамейка — деревянная, облупившаяся, с покосившимися ножками. Я подошла к ней и села, свесив босые ноги, касаясь пятками холодного асфальта.
Я стала наблюдать за окнами в доме напротив.
Окна были как маленькие экраны, за которыми шла чужая жизнь. Чужая, нормальная, счастливая.
На первом этаже — женщина мыла посуду. Я видела её силуэт, быстрые движения рук, как она вытирала тарелки полотенцем, ставила их в сушилку. Рядом, наверное, спал муж. Или смотрел телевизор. Или просто ждал, когда она закончит.
На втором этаже — мужчина курил в открытое окно, выпуская клубы дыма в ночное небо. Он смотрел куда-то вдаль, о чём-то думал, о чём-то грустил. Может быть, у него тоже были проблемы. Может быть, он тоже чувствовал себя одиноким в этом огромном городе.