Глава 1
Пролог
Ночная Москва никогда не спала полностью.
Она просто меняла лица.
Днем — дорогие костюмы, стеклянные офисы, кофе навынос и люди, которые делали вид, что знают, куда идут.
Ночью — алкоголь, неон, чужие руки на талии и музыка, от которой дрожали стены.
София ненавидела оба варианта.
Такси остановилось у клуба, и она несколько секунд просто смотрела на огромную вывеску:
V O L S K Y N O I R
— Ты выходишь? — устало спросил водитель.
— Уже.
Она расплатилась и подняла ворот пальто выше. Октябрьский ветер пробирал до костей.
В такие вечера особенно остро чувствовалось одиночество.
Три месяца назад она бы никогда сюда не приехала.
Три месяца назад у неё была другая жизнь.
Другой город.
Другой мужчина.
Другие планы.
Теперь — ничего.
Только новая работа в медиа-агентстве, съёмная квартира с холодными белыми стенами и ощущение, будто её жизнь кто-то резко выдернул из розетки.
У входа уже толпились фотографы.
— София! Сюда!
— Посмотрите в камеру!
— Вы из агентства Richter Media?
Она вздрогнула.
Её здесь уже знают?
Чёрт.
София натянула фальшивую улыбку и быстро прошла внутрь клуба.
Музыка ударила по телу мгновенно — тяжёлый бас, красный свет, дорогой парфюм вперемешку с виски и дымом.
Типичная элитная вечеринка.
Она терпеть такое не могла.
— Наконец-то! — к ней подлетела высокая блондинка. — Я уже думала, ты сбежала.
— Я почти сбежала, Лена.
— Даже не начинай. Сегодня здесь весь город. Если мы заключим контракт с Вольским — агентство взлетит.
София едва заметно скривилась.
— А кто такой этот Вольский?
Лена посмотрела на неё так, будто она призналась, что никогда не слышала про интернет.
— Ты серьёзно?
— Более чем.
— Артём Вольский. Владелец сети клубов. Инвестор. Скандал ходячий. Половина девушек города по нему сходит с ума.
— Уже звучит отвратительно.
Лена рассмеялась:
— Просто не спорь с ним. И всё будет хорошо.
Поздно.
Потому что ровно через десять минут София вылила шампанское ему на рубашку.
⸻
— Осторожнее.
Низкий мужской голос прозвучал прямо над её ухом.
Она резко обернулась — и бокал в её руке качнулся.
Холодное шампанское пролилось на чёрную рубашку мужчины.
На несколько секунд музыка словно исчезла.
— Чёрт...
София подняла взгляд.
И впервые увидела Артёма Вольского.
Он был выше её почти на голову. Тёмные волосы, холодный взгляд, дорогие часы, идеально спокойное лицо человека, который привык контролировать всё вокруг.
Даже хаос.
Несколько капель шампанского стекали по воротнику его рубашки.
Вокруг моментально стало тихо.
Люди наблюдали.
Ждали реакцию.