Глава 8

***

Некоторые дни будто смеются над тобой — громко, жестоко, и ты просто падаешь лицом в кровать и молишься, чтобы завтра было тише.

***

Дверь общаги щёлкает чуть громче, чем обычно — или мне просто так кажется после всего, что сегодня произошло. Внутри тепло. И тише, чем должно быть. Коридор, лампы под потолком, знакомый запах дешёвого стирального порошка и чьих-то ароматных свечей. Дом. Ну, насколько общага вообще может быть домом.

Я поднимаюсь на свой этаж — ступени мягко гулко стучат под подошвами. Голова чуть гудит. Не больно — больше как от долгой дороги, когда мозг ещё не понимает, что уже можно остановиться.

Я вставляю ключ в замок. Дверь приоткрывается, и почти сразу слышу голос Кейт:

— Ну наконец-то! Я уже думала выезжать в город искать тебя! Ты не представляешь, какие сценарии я прокручивала в голове!

Я захожу внутрь и прислоняюсь к двери на секунду — просто чтобы выдохнуть.

Кейт стоит посреди комнаты в пижаме и с маской на лице — зелёной, как марсианская кожа. Волосы собраны наверх, нос в муке. Видимо, она пыталась печь. Или это косметическая мука. С ней никогда не угадаешь.

Она вскидывает руки:

— Ну?! Говори! Как прошло?! Кто там был?! В обморок от страха не падала?!

Я моргаю.

— Я... в порядке.

Кейт подлетает ко мне, хватает за плечи и начинает осматривать так, будто я проходила квест на выживание.

— В порядке... — бурчит она. — А ну быстро рассказывай. В деталях. Кто менеджер? Сколько их? Какие? Симпатичные? Строгие? Ты понравилась?

Я улыбаюсь. Слабо, но искренне.

— Лора. Её зовут Лора. Она... знаешь... строгая. И красивая. И будто знает, что я могу облажаться.

Кейт делает паузу.

— Ого.

Я смеюсь:

— И ещё был Зак. Бармен. Бариста. Полу-сумасшедший, смешной. Лора ему за это врезала по голове.

Кейт хлопает в ладоши:

— Боже! Это она — моя новая икона! Так, что ещё?!

— Завтра у меня практика. В шесть. Если всё нормально — возьмут.

Кейт сияет, как лампа на ярмарке:

— ДА! Я говорила, что ты пройдёшь! Я просто знала! Умная! Красивая! Работящая!

Я качаю головой, но она уже подхватывает меня под локоть:

— Что ещё?

Я колеблюсь секунду.
Не хочу драматизировать... но скрывать — тоже странно.

— Мне... — я чешу висок. — По пути в кафе прилетел мяч в голову.

Кейт моргает.

— Что?

— Баскетбольный. Прямо сюда, — показываю на висок.

Её глаза мгновенно округляются:

— Как... в смысле? — спрашивает она тихо, медленно, будто проверяет, правильно ли услышала.

— Кейт, всё хорошо, — говорю я уже мягче. — Там были ребята, они играли.

Кейт сужает глаза:

— Ребята. Какие ребята?