Глава 9

***

Некоторые тревоги приходят не потому, что что-то случилось.
А потому что кто-то очень сильно боялся, что случится.
***

Я просыпаюсь от резкого, назойливого звонка. Где-то очень близко. Слишком близко. Телефон вибрирует прямо под щекой — я, видимо, заснула с ним в руках.

Я жмурюсь, пытаюсь открыть глаза и нажимаю «принять», даже не глядя.

— Алло? — голос у меня как у зомби.

Поворачиваю голову к окну. На улице темно. Я щурюсь, смотрю на экран.

06:02.

Я моргаю ещё два раза, будто цифры могут измениться.

— Аллоооо?!

В трубке раздаётся тяжёлый, почти истеричный выдох:

— БОЖЕ, ЭЛЛИ! Ты живая?!

Я зависаю.

— Сэм?

Он тараторит так быстро, что слова сливаются в одну линию:

— Я уже придумал три сценария! Что ты умерла! Что ты в больнице! Что тебя похитили! Я уже расписал план, куда нам с Тайлером придётся смываться, если полиция устроит облаву! Ты понимаешь?! Я ПРОСНУЛСЯ С МЫСЛЮ, ЧТО Я — ПРЕСТУПНИК ПО СЛУЧАЙНОСТИ!

Я сажусь на кровати, держась за голову.

— Подожди... что? Почему?

— Ты мне не ответила! — трагично восклицает он.

— А ты мне писал?

— ДА! — почти кричит он. — Я вчера отправил сообщение! Нормальное! Вежливое! С заботой! Я даже смайлик поставил, хотя НЕНАВИЖУ смайлики! И ты молчала!

Я смотрю на экран. И правда — сообщение.

Как ты? Голова ок? Добралась?
Отправлено в 22:41.

— Сэм... — выдыхаю я. — Прости. Я не видела. Я уснула.

Он делает драматическую паузу.

— Ты живая?

— Живая.

— Не в коме?

— Нет.

— Не похищена?

— Вроде бы нет.

— Телефон не умер?

— Тоже нет.

Секунда тишины.

— Эх... — выдыхает он. — Понимаешь, Элли... я человек впечатлительный. Я не создан для таких стрессов. Меня можно убить даже неоправданной тишиной в мессенджере.

Я не удерживаюсь:

— Ты серьёзно?

— Абсолютно, — говорит он с трагизмом Шекспира. — Мой пульс поднялся до уровня марафона.

Я прикусываю губу, чтобы не рассмеяться.

— Сэм... ты мог просто подождать до утра.

— Я ПОДОЖДАЛ! — возмущается он. — ШЕСТЬ ЧАСОВ МОЛЧАНИЯ — это пытка! За шесть часов я успел: придумать трагический финал, отыграть твои похороны, представить арест, придумать алиби и, клянусь богом, начать учить мексиканский, чтобы сбежать за границу!

Я прикрываю лицо рукой.

— Сэм...

— Да?

— Спасибо тебе, что переживал.

Несколько секунд тишины. Потом тихое, честное:

— Ну... конечно. Мы же вчера тебе голову чуть не сломали.

Тепло расползается где-то под рёбрами.

— Со мной всё хорошо, — говорю я. — Правда.

Он выдыхает.

— Окей. Тогда... можешь спать. Или... делать, что делают люди в шесть утра.

— Спать?