Глава 21

***

Если ты боишься, значит, всё идёт по плану.

***

Ты следующая?

Эти два слова — первое, что я вижу, когда открываю глаза. В голове гул — словно я спала не ночь, а десять минут.

Я моргаю.

Ты следующая?

Сообщение стоит отметкой 3:07.
А теперь — 6:49.

— Сэм? — шепчу я вслух, но звук выходит слабым, как будто чужим.

Телефон в руке вибрирует снова — коротко, еле слышно. Я вздрагиваю так сильно, что чуть не роняю его.

— Что за... — мой голос срывается на шёпот.

Это не новое сообщение. Это просто уведомление календаря. Но тело реагирует так, будто кто-то тихо постучал в дверь.

Я глубоко втягиваю воздух и беру телефон обеими руками.

Печатаю:

Кто это? — отправляю и жду.

Ничего. Тишина. Даже не появляется маленькая серенькая надпись «доставлено.»

Я выдыхаю через зубы, бросаю телефон на кровать и встаю. Прохладный воздух ударяет в лицо, когда я отодвигаю штору и открываю окно. На улице обычное утро: ещё тёмное небо, влажный тротуарт от дождя. Такое утро обычно ничего не обещает. И именно поэтому становится не по себе.

Бзз.

Телефон вибрирует позади меня — коротко, резко. Звук такой, будто кто-то щёлкает пальцами у самого затылка.

Я оборачиваюсь. На экране светится уведомление:

ММС (1 изображение). Отправитель: неизвестный номер « +16663666.»

Я подхожу к телефону. Экран мерцает с надписью:

Нажмите, чтобы посмотреть.

Палец зависает в паре сантиметров от дисплея и я дотрагиваюсь. Экран разворачивает изображение на весь дисплей.

Это — селфи.

Снято сверху вниз. На переднем плане — жуткая маска. Пустые глазницы вбирают слабый свет, делая маску ещё более безжизненной. Он стоит, наклонившись вперёд, так близко к камере, будто шепчет через стекло. Рядом с ним — девушка. Её голова запрокинута назад, волосы намотаны на его кулак, как петля. Лицо пустое, застывшее. Глаза полуоткрытые.

Кровь.

Столько крови, что кажется, она сочится даже из пикселей. Халат розовый — теперь почти чёрный. Ковёр под ней — пропитанный тёмными разводами. И самое ужасное — то, что из её рта торчит ало-красная лента. Будто кто-то вставил её, словно реквизит в постановке.

— Господи... — шепчу я, и собственный голос звучит чужим.

Пальцы немеют. Телефон выскальзывает из пальцев и падает на кровать. Я не могу смотреть на фото, но оно уже выжжено на сетчатке. Маска. Лента. Волосы, намотанные на кулак.

Я отступаю на шаг. Потом ещё один. Упираюсь спиной в стол.

Это не постановка. Не монтаж. Не чья-то больная фантазия.

— Это... — я резко выдыхаю, зажмуриваюсь, пытаясь стереть картинку, но она только становится ярче.