Глава 13
***
Опасность всегда начинается с одного шага ближе.
***
Мы сворачиваем на подъездную дорожку между двух домов. Из темноты вырастает гараж — одинокий, серый, с приоткрытой дверью и единственной лампочкой, которая мигнула ровно в тот момент, когда мы вышли из машины. Я инстинктивно прижимаю рюкзак к себе.
— Не бойся, — отзывается Сэм, будто читает мой внутренний текст. — Здесь иногда так мигает. Это... ну... атмосферно.
Конечно. Как же иначе.
Гараж изнутри — как сцена из документалки про «подростковую импровизацию выживания»: коробки на коробках. Стойки с гантелями. Старые мячи. Складной тренажёр, почти придавленный сноубордом. Сэм врывается внутрь — буквально растворяется между коробками.
— Не заходите! — его голос гулко отражается от стен. — Я сейчас найду...
Что-то падает.
— Всё нормально! — кричит Сэм. — Это я так планировал!
Тайлер стоит у самого входа. Не заходит. Не помогает. Просто наблюдает — с тем самым выражением, которое делает любое место странно тесным.
Я кидаю на него взгляд.
— Ты не собираешься ему помочь?
— Если бы он умирал, — ровно отвечает Тайлер, — он бы кричал иначе.
— И это твой критерий?
Он молчит пару секунд. Смотрит в темноту, где исчез Сэм, потом на меня. И ухмылка — почти незаметная — скользит по его губам.
— Это надолго. Не удивлюсь, если никакого телескопа вообще не существует, — произносит он спокойно. — Идём.
Я моргаю.
— Что? Куда?
— К машине, Элли. Пока этот гений не завалил себя чем-нибудь тяжёлым и не решил, что виноваты мы.
— То есть... — я приподнимаю бровь, — мы просто уходим?
— Мы не «уходим», — поправляет он. — Мы экономим время. Если телескоп действительно есть — он его найдёт. Если нет... — он делает паузу, — мы, по крайней мере, не будем свидетелями его смерти под коробками из-под протеиновых батончиков.
Я открываю рот, чтобы ответить, но гараж снова подаёт голос.
Грохот. Что-то звенит.
Потом приглушённый мат Сэма:
— ЁПТ! Я В ПОРЯДКЕ!
Тайлер даже бровью не ведёт. Он делает шаг назад — в сторону машины и уверенно шагает к ней.
— Идёшь? — спрашивает он, не оглядываясь.
Я стою секунду. Две. Тёмный гараж. Мигающая лампочка. Тени, которые дрожат, будто живые.
Внутри что-то щёлкает. Я фыркаю, поджимаю губы и, не признавая это вслух, выдыхаю:
— Ладно. Но если он там застрянет — это на твоей совести.