Глава 3

***

Самые тёмные истории начинаются в обычных местах — там, где никто не ждёт беды.

***

Я вхожу в аудиторию всё ещё с холодом под кожей — не от погоды, а от разговора с Джейсоном. Я выбираю место у окна — как всегда. Оттуда видно часть кампуса: скучные сосны и бетонная дорожка, по которой студенты вечно куда-то бегут.

Я опускаю рюкзак на пол и только поднимаю голову — как передо мной ставят стакан.

Кофе. Горячий. С карамельным запахом.

— Ты выглядишь так, будто готова умереть прямо на парте, — говорит знакомый голос.

Кейт плюхается рядом, шурша своим пуховичком, хотя на улице уже май.

— Держи. — Она толкает стакан ближе ко мне локтём. — Пей, пока не остыл.

— Спасибо, — отвечаю я и сразу делаю глоток. Горячий, сладкий, как я люблю. — Ты мой герой.

— Да знаю, — она отмахивается. — Кстати... ты слышала?

Я поднимаю бровь.

— О чём?

Кейт наклоняется ближе, глаза блестят не от радости — скорее от того, что она не может сдержать новость.

— Про девушку. Которую нашли ночью.

Холод поднимается со дна живота и рассеивается по рёбрам. Я тихо ставлю стакан.

— Я слышала, — говорю я. — Джейсон рассказал.

Кейт закатывает глаза.

— О, ну да, мистер «я всё ещё надеюсь, что Элли ко мне вернётся», — она кривит губы. 

Я не отвечаю. Кейт не нужна обратная связь — она врывается дальше сама.

— Короче, — она понижает голос, — она была на втором курсе. И говорят... — Кейт делает паузу, как будто выбирает слова, — что она та ещё... шала... господи, прости, конечно. Ну такая — себе на уме. Разводила пацанов на деньги. Прям профессионально.

Я поднимаю голову.

— Кейт, вообще-то так нельзя. Она умерла.

— Ну а что? Если она такой была — это же не меняет фактов. Я не говорю, что она заслужила. Я говорю, что если бы не эта красная лента... я бы подумала, что её просто какой-нибудь очередной её «клиент» отправил на тот свет. Или мужик, которого она достала.

Я качаю головой.

— Ты иногда бываешь невозможной, Кейт.

Кейт поднимает бровь — мол, «а что я такого сказала?» — и делает глоток своего кофе. — Я же не сказала, что мне всё равно, — бурчит она. — Просто... знаешь, какие слухи ходят. Все теперь только и говорят о ней.

— Я не хочу слухов, — отвечаю я, больше себе, чем ей. — Мне и того, что Джейсон рассказал, хватило.

Кейт внимательно смотрит на меня.

— Ты из-за Джейсона такая? Он тебе опять мозг выжег с утра? — спрашивает она тихо, уже без насмешки.

Я отворачиваюсь, делаю вид, что изучаю поверхность парты. На ней царапины, следы от ручек, какое-то старое сердечко, выведенное чьей-то тоскующей рукой.