глава 40

От лица Вивьен

Каждую секунду.

Я слышала его каждую секунду.

Иногда мне казалось, что время перестало существовать, растворилось где-то между вдохом и выдохом, между тишиной и звуком его голоса. Но даже в этой странной пустоте я знала одно - он рядом.

Влас.

Мой любимый. Мой единственный. Мой Влас.

Я не видела его. Не чувствовала его рук. Не могла открыть глаза или пошевелиться. Моё тело будто перестало принадлежать мне. Но голос... его голос пробивался сквозь темноту, как единственный луч света.

Иногда он говорил тихо. Так тихо, что мне приходилось словно тянуться к каждому слову, цепляться за них, чтобы не потерять.

Он рассказывал мне всё.

Последние новости.

О Марке.

О том, что происходит вокруг.

О Раяне.

Я слышала, как его голос ломался, когда он говорил, что Раяне плохо. Что она почти не спит. Что она постоянно приходит ко мне, сидит рядом, держит меня за руку и просит меня проснуться.

Иногда он смеялся.

Тихо.

Очень тихо.

Но этот смех был каким-то пустым. Будто он пытался убедить не меня, а самого себя, что всё будет хорошо.

А иногда...

Он извинялся.

Снова и снова.

- Прости меня... - шептал он. - Я не успел.

Его голос в эти моменты становился таким хриплым, будто каждое слово причиняло ему боль.

- Я должен был быть рядом... Я должен был защитить тебя... Я должен был...

Иногда он замолкал.

Надолго.

И в этой тишине я слышала только его дыхание.

Тяжёлое.

Сломанное.

- Я не смог уберечь тебя... - говорил он потом. - Даже от твоих же родителей...

Каждый раз, когда он произносил это слово - родители - внутри меня что-то дрожало.

Будто где-то глубоко в голове была дверь, которую я боялась открыть.

Я знала, что за ней что-то есть.

Что-то важное.

Что-то страшное.

Но я не могла вспомнить.

Как бы ни пыталась.

Иногда мне хотелось спросить его.

Просто открыть глаза и тихо сказать:

*Влас... что случилось?*

Но я не спрашивала.

Даже когда смогла открыть глаза.

Потому что, когда я увидела его...

Я поняла.

Ему и так слишком больно.

Это был не тот Влас, которого я впервые увидела.

Совсем не тот.

Под его глазами были большие тёмные круги.

Такие глубокие и чёрные, будто он не спал неделями.

Борода... неаккуратная, заросшая, совершенно не ухоженная. Раньше я даже представить не могла его таким. Влас всегда следил за собой - слишком тщательно.

А сейчас...

Он выглядел так, будто ему было всё равно.

Его волосы.

Всегда идеально уложенные, аккуратные, будто каждый волос лежал на своём месте.

Теперь они были растрёпанные.

Спутанные.

Будто он просто проводил по ним рукой снова и снова, не думая ни о чём.

Костюм.

Помятый.