Боль.💔

Дверь машины захлопнулась с таким звуком, будто отсекла кусок мира. Её мир. Тот, где я был не монстром. Двигатель взревел в ответ на удар моей ладони по рулю, и я сорвался с места, вжав педаль газа в пол.

Асфальт под колёсами превратился в чёрную реку, а белые линии разметки - в сплошные, мелькающие призраки. Скорость. Только скорость. Она оглушала, вытесняла всё. Но не могла вытеснить это.

Её глаза. Всего час назад в них плескался огонь - вызов, азарт, обещание. Когда она танцевала, обернувшись спиной, доверчиво прижимаясь ко мне, в них было столько жизни. А потом... потухли. В одно мгновение. Не просто испуг. Не злость. Это было хуже. Это было - разочарование. Глубокое, леденящее. И страх. Не за себя. За него, за того парня. И... за меня? Нет. От меня. Страх от меня.

Я снова увидел это. Как она отшатнулась. Шаг назад. Маленький, но пропасть. «Не трогай меня». Эти слова резанули острее любого ножа. Они звучали в такт вою двигателя.

«Я всё испортил».
Её шёпот, полный слёз, звенит в ушах громче визга шин на повороте. Я вжимаю педаль ещё сильнее. Спидометр ползёт к красной зоне. Деревья по обочинам сливаются в тёмную стену.

«Ты будешь бить каждого?.. У кого даже в мыслях ничего плохого не было?»
Каждого? Нет. Только тех, кто... Кто что? Кто коснулся её? Кто посмотрел? Кто просто... существует рядом? Я видел, как он тянется к ней, к тому мокрому пятну на её бедре. И в голове что-то щёлкнуло. Замок сорвало. Не мысль. Инстинкт. Чёрный, густой, неконтролируемый.

И теперь... теперь она видит во мне это. Монстра. Того, кого я так старался от неё прятать. Того, кого ненавижу в себе каждый день.

«Я ненавижу себя, блять».
Слова вырываются хрипом сквозь стиснутые зубы. Я бью кулаком по рулю снова. Боль отдает в костяшки, приглушая на миг боль внутри.

«Я люблю её».
Это единственная правда в этом аду. Ясная, как эта лунная дорога передо мной, и такая же недостижимая. Я люблю её. Её смех, её упрямство, её свет. И именно из-за этой любви, из-за этого безумного, животного страха её потерять... я сам всё и разрушаю.

«Это всё из-за меня, моя маленькая...»
«Моя маленькая». Я не имею права так её называть сейчас. Я лишился этого права своим кулаком. Я сделал ей больно. Не физически. Хуже. Я ударил по её вере. По её чувству безопасности рядом со мной.

Машина несётся в ночь, увозя меня от клуба, от неё, от последствий. Но я не могу уехать от себя. От этого лица в зеркале заднего вида - искажённого яростью и теперь - пустотой. От этой грызущей, рвущей изнутри ненависти к самому себе.