А что собственно такое любовь?
Говорят, любовь - это что-то необъяснимое. Хаос чувств, вспышка в темноте, случайность судьбы. Бред. Полная ерунда.
Я скажу, что такое любовь.
Любовь - это когда стоишь на краю и понимаешь, что всё твоё «я», вся твоя жестокая, отточенная годами броня, всё это дерьмо, которым ты гордился - оно не имеет ни малейшего значения. Ты видишь её. Всего лишь видишь. Как она смеётся, запрокинув голову. Как хмурит брови, читая книгу. Как касается кончиками пальцев своей чашки, прежде чем сделать глоток. И в этот миг твоя собственная жизнь - твоё дыхание, твой следующий удар сердца - становится вторичным. Ненужным грузом. Ты смотришь на неё и думаешь: «Вот. Вот она. Мой смысл. Мой свет. Мой единственный шанс на спасение». И ты готов. Секунда - и ты отдашь за неё всё. Не задумываясь. Без пафоса. Просто отдашь, как отдают ключи, как возвращают долг. Потому что она стоит больше. Она стоит всего.
Любовь - это осознание, что ты больше не принадлежишь себе. Ты - её страж. Её тень. Её крепость. Каждое твоё решение, каждый шаг фильтруются через один вопрос: «А ей будет от этого хорошо? Безопасно? Спокойно?» Ты начинаешь ненавидеть весь мир за то, что в нём существуют острые углы, ночные улицы, холодный ветер и глупые взгляды. Потому что всё это может причинить ей боль. И эта боль будет твоей. Умноженной на тысячу.
Любовь - это книга, которую пишешь вместе. Но не розовыми чернилами на шёлковых страницах. Нет. Это книга, где каждый день - новый абзац. Иногда он о солнце в её волосах по утрам. Иногда - о молчаливых вечерах, когда вы просто слушаете, как дышите в такт. А иногда... иногда это страницы, исписанные кислотой и пеплом. Как сегодня. Страницы, которые рвёшь в ярости, а потом плачешь над обрывками, пытаясь склеить их обратно, понимая, что шрамы останутся навсегда.
Потому что любовь - это и боль. Острая, режущая, животная. Это боль от того, что ты - её главная угроза. Это боль от её слёз, которые ты вызвал. От её взгляда, полного страха... к тебе. Это когда ты сам, своими руками, своими самыми тёмными инстинктами, ранишь единственное, что имеет в этой жизни значение. И эта боль - не наказание. Это доказательство. Доказательство того, что ты жив. Что ты можешь чувствовать так глубоко, что это разрывает тебя изнутри. Без неё... без неё была бы только пустота. Тихая, холодная и безопасная. А с ней - это вечный шторм в твоей груди, где ярость борется с нежностью, а страх потерять - с ужасом причинить вред.