Глава 6

Алессио

Ночная улица за окнами машины была похожа на забытое кладбище: черная, пустая, с редкими огоньками, которые светились так, будто им стыдно, что они еще живы. Я сидел на заднем сиденье, наполовину развалившись: одна нога заброшена на спинку кресла Невио, вторая — на дверцу. Удобнее, чем кажется.

Пахло так, как пахнем мы все трое вместе: виски, бензином, металлом, потом, пылью и минимальным количеством совести — граммов так десять на всех нас.

— Ты можешь хотя бы сделать вид, что сегодня в настроении? — пробормотал Массимо, не сводя взгляд с дороги.

— Я жив. Радуйся этому, — ответил я, сдерживая смех.

Мои пальцы постукивали по рукоятке ножа. Ощущение прохладного металла на коже всегда было странно успокаивающим. Как будто держишь в руке религиозный амулет. Только гораздо более честный.

Невио хихикнул.

— Ты всегда не в настроении. Даже когда должен был бы визжать от радости, как маленькая девочка. Это уже бесит.

— Это называется «мое естественное состояние», — бросаю я. — Кому не нравится — пусть не смотрит.

— Ты бы кого-нибудь убил, только чтобы перестали смотреть, — ворчит Массимо.

— Нет, — поправляю я. — Я бы убил, чтобы вы перестали говорить нахрен.

Невио смеется. Массимо фыркает. Я остаюсь спокойным, как всегда, когда внутри начинает что-то сдвигаться.

Рядом со мной — рюкзак со снаряжением. Под балаклавой волосы немного щекочут лоб — ненавижу это ощущение. Я терплю, потому что сегодня не хочется обрезать — слишком много мыслей.

Ладно. Одна мысль.

Ее.

Мысль о том, как она смотрела в камеру во время видеозвонка — медленно, внимательно, как будто боялась моргнуть и потерять меня из кадра.

Это было... странно. Опасно. Немного приятно. И совсем не в тему сегодня.

Мой мозг пытается вернуться к делу, но она вползает в него, как луч света через царапину в жалюзи: маленький, но коварный.

Я злюсь. На себя больше, чем на нее.

Мы сворачиваем на грунтовую дорогу. Песок хрустит под колесами, издавая хриплый звук, как будто кто-то дышит через сломанные ребра.

— Какое место? — спрашиваю, хотя уже знаю.

— Притон, — отвечает Массимо. — Мерзкий. Но дело надо доделать.

Притон. Не самый любимый вид вылазки. Слишком много запахов, слишком мало «правильных» жертв.

Правильные жертвы.

Это не просто слова.

Это — система внутри меня.

Мой внутренний бог.

Мое оправдание.

Я не убиваю людей без причины. Я не режу всех подряд. Я не психопат, в отличие от моего брата и кузена, хотя некоторые именно так и думают.