Глава 1
Глава 1.
Правда — самая дорогая шлюха в нашем мире: её все хотят, но никто не готов платить по счетам. А мне, по иронии самой Фортуны, выпала честь преследовать её отголоски, прорываясь сквозь дебри чужих преступлений и прогнивших разумов.
Дождь неумолимо барабанил по окнам, словно кто-то пытался пробиться внутрь. Иллюзия безопасности — так ведь это называли? Тесная комнатушка, пропитанная запахом пота и чужого горя. Желтые стены «украшали» зеленоватые разводы — память о тех, кого здесь тошнило от избытка чувств или дешевого пойла. Тут почти нет света. Лампочку под потолком давно выкрутили, и в полумраке люди казались лишь затаившимися тенями. Единственный источник света — тусклая лампа в центре — едва выхватывала из темноты наши ноги.
Не самая приятная обстановка, верно?
Слева кто-то приглушенно кашлял, пытаясь подавить приступ. Нервничал? Или не хотел нарушать общую симфонию уныния?
Справа кто-то громко высморкался прямо в рукав. Мерзость. Хозяина рукава явно ничего не смущало...
Нас было человек десять. Все мы сидели в одной комнате, прятались в тенях, но нас одно все же объединяло — у нас были проблемы. Как и у всех, кто живет в нашем мире. Но не все предпочитают высказывать вслух, что им нужна помощь. Еще меньшая часть признает, что проблема существует и сорняком прорастает в их душах.
Точно так же нас объединяло то, что мы вместе ждали прибытия нашего "психолога". Интересно, чем он мне сможет помочь? Тут, на анонимных встречах, не было определенной темы, как у клубов алкоголиков и наркоманов. Все были в этой комнате по разным причинам. И, честно говоря, мне не особо хотелось их слушать и поддерживать. Они мне не платят.
Я все еще осматривала людей, пытаясь разглядеть их лица. Во тьме они принимали разные облики: и жуткие оскалы, и плачущие гримасы, да даже пустые силуэты, которые смотрели сквозь меня.
Скрестив ноги, я немного откинулась на спинку стула, начиная приводить в порядок дыхание, при этом стараясь не отвлекаться на внешние звуки.
Вдох.
Раз, два, три, четыре.
Задержка.
Раз, два, три, четыре.
Выдох.
Раз, два, три, четыре.
Задержка.
Раз, два, три, четыре.
Мой палец на подлокотнике пластмассового стула отбивал ритм моего дыхания. Эти люди меня уже раздражали своим присутствием, даже если я не хотела этого.
Но, с другой стороны, мне должно быть плевать на них. Они мне никто, просто очередные жертвы нового мира, которые не смогли свыкнуться.
Но я нет. Даже тут я чужая. И меня это устраивало.