Глава 1
Глава 1. Дерек Стоун. Запах чужого хаоса.
Желтая полицейская лента трепетала на ветру, как дешевое украшение на похоронах. Я ненавидел этот звук. Я вообще ненавидел шум. В моей жизни всё должно было быть тихим, выверенным и стерильным.
- Офицер Стоун, вам лучше на это не смотреть, - пробормотал молодой сержант, бледнея на глазах.
Я прошел мимо него, даже не удостоив взглядом. «Не смотреть»? Я пришел сюда, чтобы увидеть.
В заброшенном классе старой школы пахло пылью и чем-то приторно-сладким. Этот запах... он не принадлежал смерти. Смерть пахнет железом и испражнениями. А здесь... я принюхался. Карамель? Грёбаная карамель!?
На учительском столе лежало то, что когда-то было человеком. Работа была грязной, но в этой грязи была система. Кто-то не просто лишил его жизни - кто-то наслаждался каждой секундой процесса. Разрезы были глубокими, рваными, полными ярости и... восторга? Я стоял над телом, и внутри меня шевельнулось то, что я годами держал в клетке. Мой собственный монстр поднял голову и принюхался.
«Кто ты?» - пронеслось у меня в голове.
Это был не просто маньяк. Это был кто-то, кто смеялся смерти в лицо. Кто-то, кто нарушил мою монополию и тишину в этом городе. В Сакраменто не могло быть двоих таких, как я. Это место было слишком тесным для двух хищников.
Я коснулся края стола кожаной перчаткой. Сердце, которое я привык считать холодным камнем, вдруг пропустило удар. Это был не страх. Это был азарт.
- Значит, я не один, - прошептал я так тихо, что даже сержант у двери не услышал.
Впервые за много лет мне захотелось не просто закрыть дело. Мне захотелось взглянуть в глаза тому, кто оставил этот сладкий запах на месте бойни. Взглянуть... и понять, хватит ли мне сил не захлебнуться в этом чужом хаосе.
Спустя двенадцать часов
Я сидел за столом, и мертвенно-белый свет настольной лампы уже вовсю резал воспаленные глаза. На деревянной поверхности веером лежали протоколы и глянцевые фотографии из той заброшенной школы. Кабинет превратился в склеп, забитый чужими секретами. Я пересматривал снимки снова и снова, до тошноты. Что-то в этой ломаной позе мертвеца, в этих рваных ранах меня отчаянно настораживало. Какая-то деталь ускользала, дразнила меня со дна сознания, но я никак не мог ухватить её за хвост.
Резкий, глухой стук в дверь сработал как ментальный подзатыльник. Я вздрогнул, мгновенно выныривая из липкого оцепенения.
- Мистер Стоун, уже поздно... - раздался тихий, дребезжащий голос.