Пролог

Хостел пах дешевым кофе и чем-то влажным.
Краска на стенах облупилась, кровать скрипела при каждом движении, а окно выходило на серый переулок.
Но мне было всё равно.
Здесь никто не знал, кто я. Никто не кричал, не ждал, не запрещал. Проблема была лишь в том,что я сама не знала - кто я.

За окном шёл дождь. Париж был не таким, как на открытках — шумным, уставшим, холодным.
Но именно в этой серости она впервые почувствовала — живёт.
Без страха, без контроля. Просто дышит.

Я с трудом стянула с себя платье - оно промокли до нитки,  прилипло к каждому участку кожи,от груди до середины бедра. Опустилась на кровать,которая по скрипу, явно была недовольна моим присутствием. Так много мыслей в голове, но я не могу поймать ни одну.

Воспитатели в детском доме всегда говорили  "Утро вечера мудренее,завтра всё пройдёт" , когда просыпаясь среди ночи я звала маму,а мама не приходила,не слышала,не хотела. Всё повторялось ночь за ночью, пока не наступило - это самое "завтра".

Завтра я найду работу.
Друзей.
Себя.

А пока - просто тишина и дождь,который стучит по стеклу,будто шепчет:
Проваливай.