8

Стук в дверь отрывает меня от вечернего чтения. Отперев замок, я я встречаюсь глазами с моим другом.

— Здравствуй. Не помешал?

— Всё в порядке. Рассказывай.

— Я только занести, — он протягивает мне мешочек, перетянутый верёвочкой. — Вот, подумал, тебе нужен будет.

— У меня достаточно.

— Врёшь. Ты никогда не ходил на выдачи, всё через меня. Не глупи и забирай.

Сдавшись, я принимаю из его рук мешочек и благодарю. Его взгляд смягчается. Он разворачивается, прощаясь, и уходит с видом человека, выполнившего долг. Я остаюсь один с этим дурацким мешочком сахара.

                                 ***

Я перешагиваю через скрипящую доску крыльца и запускаю руку в клумбу. От такой близости с полынью мне становится душно и тошно, но я перебарываю себя. Ночь, темень, искать приходится на ощупь. Я знаю, где лежит его запасной ключ. У меня уходит полминуты, чтобы извлечь его из-под листьев и стеблей.

Отперев входную дверь, я осторожно, крадучись прохожу на кухню. Белый короб с сахаром стоит, как и обычно, в углу возле стола. Я достаю свой мешочек и ссыпаю его содержимое в короб. После, всё так же крадучись, ухожу из дома, запираю за собой дверь и возвращаю ключ на место.

Понимаю ли я его? Нет, это невозможно. Но я ведь поступил так же, как и он?