11-

Эшли вошла в кабинет резко, почти с размаху. Дверь хлопнула за спиной, как выстрел. В руке — лист бумаги, измятый, но всё ещё читаемый. Она смотрела на него и не верила.

Билл стоял у стола, будто ничего не случилось. Он даже не удивился её приходу — только устало вздохнул, как человек, который знал, что это рано или поздно произойдёт.

— Ты действительно это подписал? — голос Портер дрожал. — Без меня?

Он медленно кивнул.

— Это было срочно. Руководство хотело быстрой реакции. Мы не могли рисковать утечкой.

— Мы? — холодно переспросила она. — Где в этом «мы» была я, Билл? Мы вместе вели это дело. Вдвоём собирали улики. И ты просто решил отдать материалы другой группе, не сказав ни слова?

Коулман отвёл взгляд.

— Потому что ты была слишком вовлечена. Ты не видела, как тебя это задевает. Я пытался сохранить тебе спину, пока ты эмоционально не сорвалась.

Её словно ударили. Не кулаком — холодной, пронзительной обидой. Как будто он всерьёз решил, что знает её лучше, чем она сама.

— Ты не имеешь права решать, что я чувствую. И что для меня слишком. Ты знал, что эта жертва — мой старый информатор. Он доверял мне. И ты вычеркнул это. Как будто это неважно. Как будто я — неважна.

Билл молчал. Смотрел в пол. А потом сказал тихо:

— Я сделал то, что считал правильным.

— Нет, — качнула головой Эшли. — Ты сделал то, что удобно. Легко. Без конфликтов, без эмоций. Только вот за это пришлось заплатить доверием. Моим.

Коулман сделал шаг к ней, только она отступила, будто прикосновение могло сломать её.

— Всё, что между нами было, — ты разрушил за одну подпись. Не потому что ошибся. А потому что даже не подумал, что должен меня предупредить.

— Я думал, ты поймёшь.

— А думала, ты — мой напарник, — прошептала она. — А не человек, который предаёт ради спокойствия отчётности.

Эшли Портер взялась за холодную металлическую ручку, потянула, и дверь тихо отворилась, впуская её в полутёмное помещение, насквозь пропитанное электронным гулом. Вокруг сияли экраны, мигали огоньки, гудели процессоры. Воздух здесь был сухим, с лёгким запахом пыли и перегретого пластика.

В дальнем углу, почти сливаясь с техникой, кто-то сидел, спиной к двери.

— Мне нужны фотографии с камер, — голос Портер прозвучал чётко, хотя внутри всё ещё отзывался гул недавнего допроса.

Фигура на стуле обернулась. Харпер Бард. Короткие чёрные завитки обрамляли узкое лицо, над которым поблёскивали прямоугольные очки. Узкие плечи, тонкие пальцы, вечно сутулая осанка — вся она напоминала оживший сервер.