Чёрная смерть

Юг Франции. Осень 1803 года.
Когда ветер дует с полей, он несёт запах — тяжёлый, липкий, с привкусом железа и гнили.
Это не порох. И не дым костров. Это запах мира, который умирает.

Командант Ноздок стоял на бруствере и смотрел на долину. Когда-то там лежал лагерь его шестнадцатого тактического батальона, “Волков”. Теперь — тлеющая каша из дерева, тряпья и тел. Огонь ещё коптил, но даже он не перебивал вони. Солнце клонилось к западу, и над горизонтом висело что-то похожее на пепельный купол — свет был тусклый, как сквозь грязное стекло.

Солдаты больше не строились. Они шатались по периметру, как пьяные, многие с перевязанными руками, кто-то в беспамятстве бродил, прижимая к груди пустой мушкет.
Дисциплина умерла раньше, чем люди.

— Господин командант, — Ренье подошёл, сжимая в ладони окровавленный платок. — У костров больше десятка не сгорели. Чумные... они не дают покоя, даже мёртвые.

— Как это — не дают? — голос Ноздока был хриплый, будто обугленный.

Ренье облизнул пересохшие губы, оглянулся.
— Мы жгли их, как прикажете. Но тела... Господи, они шевелились. Один, без ног, пополз. Другой встал посреди огня, будто пламя ему нипочём. Я стрелял... и только тогда успокоился.

Ноздок молчал. Он видел — Ренье не врёт. Видел и то, что страх въелся в лицо сержанта, как копоть в кожу.
С каждым днём слухи становились плотнее, осязаемее. Сначала — «чёрная горячка», потом — «чумные бредят», потом — «мертвые встают». Теперь это уже не слухи.

— Сколько живых осталось в батальоне?
— Порядка трёх десятков. Может, меньше. Остальные или с ума сошли, или мертвы.
— Связь с другими частями?
— Нет, месье. С севера не идёт никто. С востока... тоже никто. Как будто весь фронт провалился в землю.

Ноздок обернулся к равнине. Где-то далеко, в дыму, гремели отдалённые выстрелы — одиночные, редкие. Как будто остатки мира бились судорогами, не желая умирать.
Солнце садилось быстро.

Он спустился вниз, где у полуразбитой хижины собрались трое его людей. Клеман, молодой капрал, копался в ящике с сухарями; Филипп, старый артиллерист, молча точил саблю. Рядом сидел Ганс — немецкий доброволец, лицо его было серым, глаза пустыми.

— Командант, — поднял голову Клеман, — что прикажете? Ночь близко, а вокруг ходят эти...

— Эти — бывшие люди, — перебил Ноздок. — Мы уходим отсюда. Пока не стемнело окончательно.

— Куда, месье? Куда уходить? — вмешался Филипп, устало, но с надеждой.
— На север нельзя — там болота. Восток занят русскими. На юг — пустынные деревни, заражённые, но хоть не вражеские. Там попробуем закрепиться.

Ренье подошёл, вытирая рукавом пот.
— А если там то же самое?

— Значит, умрём там. Но не здесь, — коротко ответил Ноздок.

С запада донёсся гул — не выстрел, не пушечный грохот, а будто кто-то бросил в дом бочку пороха. В небо поднялся столб дыма, за ним — треск, крики.
Солдаты вздрогнули, кто-то перекрестился.

— Что это? — прошептал Клеман.

Ноздок уже понимал.
— Склад боеприпасов... или госпиталь. Всё равно. Там теперь смерть.

Он глянул на людей: осунувшиеся лица, порванные шинели, глаза, в которых дрожала усталость и страх. И всё же — слушали его.
Война делает из каждого солдата пса — бьёшь, кричишь, а он всё равно следует. Не из верности — из привычки к приказу.

— Собрать всё, что осталось. Мушкеты за спину, сабли наготове. К реке. Идём закоулками, в обход больших улиц. Без нужды не стрелять. Шум — приманка для них.

— Для кого, месье? — спросил Клеман.

Ноздок посмотрел на него, и глаза его были пустыми, как пепел.
— Для тех, кто уже не жив, но и не мёртв. Двигайтесь.

---

Когда они выходили из лагеря, небо было чёрным, как сажа, а луна висела низко, будто наблюдала за ними. На дороге валялись тела — французские, русские, без разницы. Чума больше не различала флагов.
Они шли молча, слыша только шаги и хруст костей под сапогами. Вдруг — шорох. Из тени дома вывалилось что-то, что недавно было человеком. Челюсть висела на коже, глаза мутные. Оно шло прямо на них, не быстро, но неотвратимо.

— Назад! — рявкнул Ноздок.

Филипп, дрожащими руками, выхватил саблю и ударил. Раз, второй — тщетно. Тварь только качнулась. Тогда Клеман, бледный как полотно, всадил штык прямо в череп.
Мгновение — и всё стихло.

Тишина снова легла на улицу. Только ветер шевелил обгоревшие флаги.
Ноздок обернулся:
— Всё ясно. Рубим по головам. Ни по туловищу, ни по рукам — бесполезно. Сабли держать чистыми. Кровь — яд. Кто запачкается, тот уже не человек.

— Да чтоб их всех чума сожрала, — пробормотал Ренье, и сам усмехнулся — поздно.

Они пробирались дальше, к окраине. Ноздок вёл их между разрушенных домов, мимо трупосборников, где тела уже двигались под брезентом.
Всё внутри него сжималось — не от страха, а от осознания: всё, чему его учили, все уставы, дисциплина, ордена — ничто. Против этого нет тактики, нет стратегии. Только инстинкт выжить.

---

К ночи добежали до амбара на холме. Старое строение, покосившееся, но целое. Вломились внутрь, заперли двери. Внутри пахло сеном и пылью.
Ноздок бросил взгляд на своих людей.

— По местам. Периметр держим. Не спать по очереди. Если услышите шаги — не кричать. Работать саблями, не мушкетами.

— Месье... — тихо сказал Филипп. — А что, если завтра станет хуже?

Ноздок посмотрел на огонь фонаря, и пламя отразилось в его глазах.
— Завтра? Завтра уже не важно. Важно — дожить до рассвета.

Он сел у стены, облокотившись на ружьё, и впервые за много дней позволил себе закрыть глаза.
Снаружи по двору кто-то прошёл. Медленно. Тяжело.
Как будто ночь сама пришла смотреть, кто ещё осмелился быть живым...