Добро пожаловать в Хармони-Крик

Опасность редко выглядит уродливой.
Иногда она улыбается первой.

Аэропорт Хармони-Крик напоминал декорацию из старого техасского фильма — одно здание, пара громоздких кондиционеров на крыше, выцветший флаг, лениво хлопающий на ветру. Простой деревянный указатель с надписью Arrivals выглядел так, будто его рисовали вручную. Самолет улетел, оставив за собой запах топлива и ощущение, будто шум большого мира растворился в этом степном осеннем воздухе. Идеальное место для маньяка, который прячется от посторонних глаз.

Я вышла на свежий воздух, поправила ремень сумки с документами и оружием, проверила новый паспорт. Палец привычно коснулся еще одного документа — служебного пропуска ФБР. Его я не должна была показывать никому, но на стойке регистрации в Вашингтоне именно он позволил пройти контроль с оружием без лишних вопросов. Привилегия, от которой пахло как безопасностью, так и холодной ответственностью: если что-то пойдет не так, мне не простят ни ошибку, ни смерть.

Таксист ждал у старого Краун Вика цвета пыли. Он выглядел, будто знал каждую выбоину на этой дороге и половину секретов жителей городка. Я села на заднее сиденье, чувствуя, как холодный заменитель кожи на сиденье хрустит подо мной.

— Добро пожаловать в Хармони-Крик, мисс, — ухмыльнулся пожилой таксист, глядя на меня в зеркало заднего вида. . — Самое тихое место на земле. Здесь спокойно. Даже слишком.

— Прекрасно, — ответила я. — Я как раз за этим и приехала.

Он кивнул. Одобрительно или настороженно, понять было сложно, и машина мягко двинулась вперед.