Глава 1
Пролог
Матвей
Я убил человека в первый раз, когда мне было пятнадцать.
Он был не первым моим врагом и далеко не последним. Но я запомнил его лицо — не потому, что оно меня преследовало, а потому что он смотрел на меня перед смертью так, будто я был Богом. С ужасом. С мольбой. С абсолютной уверенностью, что я решаю, жить ему или нет.
Я решал. Он умер.
С тех пор прошло много лет. Я убивал ещё. Много раз. Люди падали передо мной, как кегли, а я шёл дальше, потому что это был мой мир. Мир, в котором нет места слабости. Мир, в котором ты либо волк, либо мясо.
Я был волком.
А потом в мою камеру вошла она.
Маленькая. Тёмноглазая. С запахом ромашки, который не выветрился даже из этой проклятой тюрьмы, где воздух пропитан хлоркой и страхом.
Она не боялась меня. Или боялась, но прятала это за спиной, выгнутой в струну, и голосом, который звучал спокойнее, чем у любого из моих людей на переговорах с конкурентами.
Она была психиатром. Пришла лечить.
Но вылечить меня нельзя. Это я знал точно.
А она не знала.
Или знала, но не хотела признаваться даже себе.
Я смотрел на неё и чувствовал то, что не чувствовал никогда. Не похоть — это было привычно. Не интерес — это было скучно. А что-то другое. Что-то, от чего я забывал дышать, когда она входила в комнату. Что-то, от чего мои руки начинали дрожать, когда она стояла слишком близко.
Страх.
Я, мать его, мафиози, убийца, человек, который держал в страхе целый город, — боялся маленькой женщины в вишнёвом платье.
Боялся, что она уйдёт.
Боялся, что я её не достоин.
Боялся, что однажды мои враги узнают о ней — и тогда я не смогу её защитить.
Так и случилось.
Они узнали.
Они забрали её.
И тогда я понял, что мир, который я строил двадцать лет, не стоит ничего, если в нём нет её.
Я убил Волкова. Не потому что он был моим врагом. А потому что он посмел поднять пистолет на неё.
Я нашёл её. Вытащил. Увёз.
Думал, что на этом всё кончится.
Но это было только начало.
Потому что когда ты держишь в руках всё, что тебе дорого, ты начинаешь понимать, как легко это потерять.
И как тяжело — удержать.
Эта книга — не про войну. Не про деньги. Не про власть.
Она про то, как чудовище нашло свою принцессу.
И не отпустило.
Даже когда она просила.
Особенно — когда она просила.