Глава 7. Крюк
Я выхожу из дома в десять утра. С собой — рюкзак с папкой, диктофон и дрожащие руки.
Садясь в такси, называю адрес Софьи. Машина трогается.
Но на полпути я говорю водителю:
— Извините, изменились планы. Давайте сначала в редакцию.
Он не удивлён. В Питере все постоянно меняют планы.
В редакции — тихо. Воскресенье. Только Толян сидит за своим столом, в наушниках, монтирует видео для сайта. Увидел меня, снимает наушники.
— Ты ж в отпуске, — говорит он с подозрением.
— Я за ключами. У себя в столе забыла кое-что.
— Врёшь, — беззлобно констатирует он. — Ты всегда всё с собой таскаешь. Прямо как улитка. Что случилось?
Я подхожу к его столу. Сажусь на край.
— Толь, ты можешь кое-что для меня проверить?
Он смотрит на меня. Ждёт.
— Человек, — говорю я. — Точнее, трое. ФИО я напишу. Нужно узнать, с кем они пересекались за последние пять лет. Общие сделки, компании, может, номера телефонов, машины...
— Эмка, — перебивает он. — Ты чего, в шпионов записалась?
— Хуже. Я в журналисты записалась.
Он вздыхает. Открывает ноутбук, запускает какие-то свои программы — у Толяна всегда был талант находить то, чего нет в открытом доступе.
— Диктуй, — говорит он.
Я диктую. Трое из документов Ольги Валерьевны. Те, кто подписывал бумаги о сносе дома. Те, кто до сих пор работает.
Толян записывает, кивает.
— К вечеру что-нибудь нарою. — Он поднимает глаза. — Эм, а ты уверена, что хочешь это копать?
— Нет, — честно отвечаю я. — Но если не я, то кто?
Он ничего не говорит. Только смотрит с уважением и тревогой одновременно.
Я иду к своему столу. Открываю ящик, достаю... ничего. Потому что не за этим пришла. Я пришла, чтобы оставить след.
Кладу в стол USB-флешку. На ней — копия папки Ольги Валерьевны. На всякий случай.
Если со мной что-то случится — пусть будет у кого-то в редакции.
— Толян, — говорю я, уже у выхода.
— М?
— Если я не вернусь через два дня, открой мой стол. Там флешка. Отдашь Лене. Или Игорю Борисовичу. Или в полицию. Не важно.
Он бледнеет.
— Ты меня пугаешь, Эм.
— Я себя пугаю, — говорю я. — Но так надо.
И выхожу.
На улице снова ловлю такси. Теперь точно к Софье.
Водитель — девушка, на пассажирском сиденье — плюшевый единорог. Она весела, болтает про погоду, про то, что на выходных ездила в Сестрорецк.
Я слушаю в пол-уха. Смотрю в окно. Дворы, магазины, светофоры. Обычный город. В котором каждый второй дом построен на чём-то, что лучше не трогать.
Подъезжаем.
— Ждать? — Спрашивает водительница.
— Не знаю, — говорю я. — Возможно.
Выхожу.