Глава № 11 «Следуй по дороге, пропитанной кровью».

Время было за полночь. Стоя перед зданием, которое больше походило на декорацию к историческому фильму, чем на реальное место в центре города. Узкий фасад, темный кирпич, матовая дверь без единого опознавательного знака. Ни вывески, ни намёка на то, что здесь вообще кто-то бывает. Рядом, пустые переулки, редкие фонари, бросающие тусклый свет на грязный асфальт. Ни души.

Тишина, нарушаемая только далеким гулом машин где-то в отдалении. Я перевела взгляд на телефон. Последнее сообщение от Даниэлы, это геолокация, по которой я должна была приехать. Она мне толком нечего не объяснила, сказала лишь, что это не телефонный разговор, и, что я должна приехать к полночи сюда.
Я еще раз окинула взглядом здание, написала сообщения, что я на месте. Ответ пришел моментально.

Даниэла: «Покажи это секьюрити. Иначе не пустят».

А перед этим — ссылка, перейдя по которой я получила набор случайных цифр. Как пароль. Или код. Черт, его знает.

Я закатила глаза, чувствуя, как внутри закипает раздражение пополам с тревогой. Что за чертовщина? Я позвонила девчонке, которая работает официанткой в старом баре, а она отправляет меня в какой-то... Я даже не знаю что это. Просто жуткое здание.

Мне хотелось развернуться и уйти. Прямо сейчас, послать всё это к чертям, забиться в свою квартиру и сделать вид, что ничего не происходит.

Но я не могу.

Потому что за моей спиной были три дня до дедлайна. Пустой холодильник. И полное отсутствие идей. Я глубоко вздохнула, и подойдя к двери, толкнула ее.

Внутри оказался холл. Небольшое помещение с высоким потолком, отделанное темным камнем в холодных серо-графитовых тонах. Свет, приглушенный, почти тусклый. Два коричневых кожаных дивана по бокам, стеклянный стол посередине, а за ним, мужчина лет сорока в безупречном белом костюме. Белая рубашка, белые брюки, белые туфли. Даже планшет в его руках был в белом чехле.

За его спиной, справа и слева от единственного лифта, стояли двое. Гиганты. Настоящие горы мышц, одетые во всё белое, от футболок до брюк. На поясах у них висели дубинки. И... о черт. Оружие. Пистолеты в кобурах, которые даже не пытались скрывать.

Рядом с ними, в ряд у стены, стояли металлические ячейки. Маленькие шкафчики, похожие на те, что бывают в банках или суперсовременных офисах, для хранения личных вещей.

Мужчина за столом поднял на меня глаза. Холодные, оценивающие, без эмоций.

— Вы по приглашению? — с деловым голосом спросил он.

Я растерялась, и лихорадочно ткнула в телефон, выводя на экран тот самый набор цифр, и протянула ему.