Глава 8

CANDELA

Думаю, я зря напомнила ему о прошлом. Слова вылетели сами — острые, колючие, как осколки стекла, — и только сейчас, когда они повисли в воздухе, я поняла, что не хотела их говорить. Или хотела? Я уже не разбиралась.
Но я была слишком встревожена тем, что мне не говорят правду. Его слова «ты можешь верить мне» не внушали доверия. Они звучали красиво, но внутри них была пустота — такая же серая и холодная, как небо над нами. Сказав ему «хорошо», я лишь предотвратила скандал. Скандал, который с удовольствием бы устроила, если бы была дура. Я дала ему понять, что смирилась и забила.

На самом деле нет.

Я не смирилась. Я просто убрала это в карман — тёплое, ещё живое, пульсирующее. Спрятала подальше, чтобы достать, когда он не будет ждать. Я найду достоверный источник информации. Тот, который должен сидеть в столовой. Сэм. Я знала что ради меня он расскажет всё, что потребую. И я надеялась, что он всё ещё там.

Перестав чувствовать как капли били меня голове, я сама не заметила, как оказалась под навесом деревянной столовой. Видимо, тревожные мысли затмевают физическую боль — потому что я почти не чувствовала, как ноют ноги, как пульсирует бок, как каждый вдох бил в грудь. И только когда я наконец остановилась, до меня дошло — насколько же я промокла и на сколько у меня ныли ноги.

Толстовка Сантьяго, которую он отдал мне, стала тяжёлой, как свинец. Она прилипла к телу, и каждый склад ткани давил на плечи. В принципе, я вся намокла — до нитки, до костей, до той точки, когда уже не чувствуешь разницы между своей кожей и мокрой одеждой.