3. Глоток проблем

Удар. Тёплое. Мокрое. Кофе.

Большой стаканчик кофе выплеснулся прямо на белую рубашку. Коричневое пятно расползлось по всей спине.

— Твою мать! — рявкнули над ухом.

Семен повернул голову.
Перед ним стояла рыжая. Волосы чуть ниже плеч, растрёпанные, будто она только что вскочила с кровати. В руке — пустой стаканчик.
Девушка смотрела то на него, то на его рубашку.

— Ты че творишь? — голос злой, раздражённый. — Стоишь как ишак!

Семен моргнул. Посмотрел на рубашку. Потом на неё.

— Я стою? — спросил он спокойно. — Это ты в меня влетела.

— А ты не мог отойти? — она ткнула пальцем ему в грудь. Прямо в мокрое пятно. — Видишь — человек бежит, опаздывает, а он стоит!

— Я вышел из подъезда, — сказал Семен. Всё ещё спокойно, хотя внутри уже закипало. — Ты бежала и не смотрела по сторонам.

Девушка открыла рот, чтобы ответить, но, видимо, ничего умного в голову не пришло. Она выдохнула, закатила глаза и сунула руку в рюкзак.

— На, вытирайся, — она кинула ему пачку влажных салфеток. Салфетки упали на асфальт.

Семен посмотрел на них. Потом на неё.

— Подними, — сказал он тихо.

— Чего?

— Подними и подай. Ты уронила.

Девушка прищурилась. Секунду они сверлили друг друга взглядами.

— Охренеть, — сказала она. И молча ушла, даже не обернулась. Рыжие волосы мелькнули за кустами и исчезли.

Семен смотрел ей вслед.

— Дура, — сказал он вслух.

Он наклонился, поднял салфетки сам. Попытался оттереть рубашку, но пятно только размазалось.

— Блять, — выдохнул он.

Пришлось возвращаться.

Дома Семен стащил рубашку, кинул её в раковину и открыл шкаф. Второй белой рубашки не было. Только серая, в клетку, и синяя.

— Да сука.. — сказал он вслух.

Надел серую, посмотрел в зеркало — сойдёт. Не так официально, ну и ладно.

Снова вышел. Снова спустился. Автобуса не было, пришлось ждать минут пятнадцать. Нервы уже на пределе.
В автобусе он сел у окна, уставился в телефон. Мысли о недавнем инциденте выкинул из головы.

На остановке он вышел, прошёл через дворы к университету. Здание было старым, с колоннами. Солидно.
Семен нашёл проходную, показал паспорт, получил временный пропуск. Вахтёрша глянула мельком и махнула рукой:

— Кафедра биологии, третий этаж.

Семен кивнул и пошёл к лестнице.
На третьем этаже пахло лекарствами и хлоркой. Коридоры длинные, крашенные зелёной краской, лампы гудят. Где-то хлопали двери, слышались голоса.

Он нашёл кафедру, постучал.

— Войдите.

За столом сидел мужчина лет шестидесяти. Лысый, в очках, с усталым лицом. Профессор Игнатьев.

— Лесков? — спросил он, глянув поверх очков. — Из Москвы?

— Да.