29. Монстр

Некоторые двери лучше не открывать. Но если ты уже вскрыл замок — назад дороги нет.

Ночь перед Хэллуином.

Я не был здесь с того дня, как отец запер меня на всё лето.

Тот же запах — деньги, виски, старость. Та же тишина, которая давит на уши. Те же старые портреты на стенах: деды, прадеды, никто из которых не смотрит с улыбкой. Они знают, что последующее поколение — мы. И что мы прокляты.

Я паркую машину у ворот. Не у парадного входа, он не заслуживает, чтобы я зашел к нему через чёртов сад с фонтаном. Я иду через чёрный вход, как вор, как убийца. Как сын, которого никогда не ждали с любовью.

Охранник у двери — новый. Интересно, что случилось с прошлым? Его уволили или он сбежал, а может быть случайно умер. Кто знает. Ведь выяснилось, что монстр не только я, но и наши отцы.

— Мистер Кастер сейчас занят, — говорит охранник, и я вижу, как его рука тянется к рации.

— Я его сын, идиот, — отвечаю я, не останавливаясь.

Мужчина делает шаг вперёд — хочет загородить проход. Я смотрю на него, просто один взгляд, без угрозы или слов. Оголяя свои пустые глаза.

Помявшись мужчина все же решил отступить. Он увидел свои кошмары в моих глазах? Было бы забавно иметь такую способность, но пока что только мёртвые глаза.

Отец в своём излюбленном кабинете, сидит в кожаном кресле, в руках его любимый стакан в котором виски. Думаю, он понимает, что это всё зашло слишком далеко.

— Демиан, — говорит он, не поднимая головы. — Ты не был приглашён.

— Приятный и теплый прием, отец, ничего не обычного.

Он поднимает глаза. Смотрит на меня — и я вижу ту же пустоту, что и в зеркале каждое утро. Только его пустота — старческая. Дряблая. Уставшая. Она уже не имеет права существовать.

— Чего ты хочешь?

— Правды.

— Правда стоит дорого.

— Я готов платить.

Седой мужчина заливается надменным смехом.

— Ты? Чем? Твоими боями? Твоим членом, которым ты трахаешь девчонку Синклер? Твоей репутацией психопата, которой ты дорожишь больше, чем фамилией?

С возрастом мой отец не меняется и всё так же думает, что я тот самый маленький мальчик, который его боится. Но нет. Я уже не маленький. Уже не боюсь.

Я сажусь напротив, не спрашивая его разрешения, как в детстве. Кладу на стол между нами — дневник Амелии. Оригинальный, тот, что отец прислал мне в ту ночь.

Он смотрит на него, и его лицо меняется. Не страх. Нет, у отца нет страха, только расчёт и никаких эмоций.

— Ты не посмеешь этого сделать, — говорит он. — Как ты его нашел? Я прислал просто фото, как он оказался у тебя, Демиан? — его голос с каждым словом становился все нервнее.