25. Последний крик куклы
музыкальная рекомендация ( The Walls–Chase Atlantic)
pov's Tom
Я зашел в свой новый особняк, где пахло свежей краской и пустотой. Каждый угол этого дома напоминал мне о том, что здесь должна была сидеть она. Я тяжело плюхнулся на диван, закинув голову и закрыв глаза. Перед глазами до сих пор стоял её блокнот и этот проклятый Нью-Йорк, который её проглотил.
Тишину разорвал стук каблуков. Я даже не открыл глаз, зная этот запах — приторно-сладкий, дорогой, фальшивый. Стелла. Дочь какого-то нефтяного магната, с которой я спал от скуки и ради связей. Для мира мы были парой, для меня она была просто удобной шлюхой в шелках.
— Том! — её голос прозвучал как скрип пенопласта. — Ты наконец-то соизволил вернуться? Ты куда пропал? Я звонила сотни раз!
— Были дела, — бросил я, не открывая глаз.
— Дела? Три месяца, Том! Три месяца молчания! — она встала передо мной, сложив руки на груди. — У нас вообще-то была годовщина неделю назад. Ровно год, как мы вместе. Ты не подарил мне ничего, ты даже не набрал мой номер! Все мои подруги смеются надо мной!
Я медленно открыл глаза и усмехнулся. Год? Я даже не помнил, как её зовут по батюшке, не то что даты наших встреч. Для меня это были просто триста шестьдесят пять дней, когда я использовал её тело, чтобы не сдохнуть от скуки, пока не встретил своего мышонка.
— Годовщина? — я криво ухмыльнулся. — Ты хочешь подарок, дорогая? Новая сумка от Louis Vuitton? Пятый «Роллс-Ройс»? Или то самое колье, о котором ты ныла? Выбирай любое и отъебись от меня. У меня нет времени на твои истерики.
Стелла замерла, её лицо пошло красными пятнами. Она бросилась ко мне, пытаясь обнять за шею, липкая и навязчивая, как дешевый пластырь.
— Мне не нужны твои деньги, Том! Я люблю тебя! Мне нужен ты, а не подарки! Почему ты стал таким холодным?
Я грубо перехватил её руки и отвернулся. Каждое её прикосновение вызывало у меня тошноту. Она пахла духами за пять тысяч долларов, а я хотел чувствовать запах речной воды, ванили и страха.
— У тебя кто-то есть, да? — она вдруг замерла, и её голос сорвался на визг. — У тебя появилась какая-то девка!
— Не твоё дело, — отрезал я, глядя в стену. — Даже если и так, это абсолютно не твоё дело.
— Как это не моё?! Я твоя девушка! Кто она?! — она начала истерить, размахивая руками и сбрасывая вазы со столика. — Почему она? Почему не я? Я лучше неё! Я богаче, я красивее! Ты врешь, Том! Ты не можешь любить какую-то шалаву больше, чем меня!