Эпилог.

Грейс

Март в Бостоне всегда был дрянным месяцем: ни снега, ни зелени, только серая слякоть и холод, который пробирает до костей. Но сейчас меня трясло не от холода.

Я сидела на крышке унитаза в нашей огромной ванной, уставившись на три белых полоски пластика, разложенных на мраморной столешнице. Пять минут назад их было две. Теперь — пять. И все они, как сговорившись, показывали одно и то же. Две чертовы полоски. Жирные. Яркие. Словно они издевались надо мной, выжигая сетчатку.

— Да быть не может... — прошептала я, чувствуя, как в горле встает колючий ком. — Да не может быть. Это шутка. Сука, это же шутка, да?!

Я схватила один из тестов и с силой швырнула его в стену. Пластик жалобно звякнул о кафель и отлетел в сторону. Внутри меня закипала не радость, не трепет, а чистая, первобытная ярость. Паника ледяными когтями скребла легкие. Я ведь ясно говорила. Всем. Ему. Себе. Никогда. Никаких. Детей.

Детство, проведенное в роли марионетки Гадеона, выжгло во мне материнский инстинкт дотла. Я не хотела этой ответственности, не хотела этой уязвимости, не хотела, чтобы кто-то зависел от меня так сильно.

— Твою мать! — я вскочила, снося локтем флакон с дорогими духами. Стекляшка разлетелась вдребезги, и ванная мгновенно наполнилась тяжелым ароматом жасмина. — Ненавижу!

Я посмотрела в зеркало. Лицо бледное, глаза дикие, пальцы дрожат так, будто я снова в той подворотне в Италии. Но сейчас монстр был внутри меня. Маленький, невидимый и абсолютно незваный.

И виноват во всём был только один человек.

— Синклер... — прошипела я, сжимая кулаки так, что ногти впились в ладони. — Плодовитый свин. Ненавижу тебя!

Я вылетела из ванной, едва не споткнувшись о Баки, который мирно спал у двери. Пес подскочил, виновато тявкнув, но я даже не взглянула на него. Мне нужно было что-то сломать. Или кого-то.

Джонатан сидел в гостиной с ноутбуком, спокойный, как скала, в своей идеальной рубашке с закатанными рукавами. Он поднял голову, услышав мой топот, и его взгляд мгновенно стал сосредоточенным.

— Грейс? Что случилось? Ты чего такая...

Я не дала ему договорить. Я подлетела к нему и со всей силы толкнула в плечо.

— Ты! Это всё ты! — я начала колотить его кулаками по груди, по плечам, куда придется. — Ты всё испортил! Ты обещал! Ты говорил, что тебе достаточно меня! Сволочь! Сволочь!

Джон перехватил мои запястья, удерживая меня на месте. Он нахмурился, его тело напряглось, но голос оставался тихим.

— Грейси, успокойся! Дыши. Что произошло? Кто-то звонил? Проблемы в ателье?