Глава 11. «Там, где кончается свет»

Неизвестное место, окраина Лондона. Четверг, 17:23 дня.

Сознание возвращалось кусками.

Сначала звук. Глухой, ритмичный, монотонный. Гул вентиляции. Или кондиционера. Или системы обогрева, которую не ремонтировали годами.

Потом запах. Сырость. Плесень. Дешёвое машинное масло. И что-то ещё — сладковато-химическое, то, чем пропитали полотенце перед тем, как прижать его к её лицу.

Потом боль.

Голова раскалывалась так, будто кто-то пытался открыть её консервным ножом. Шея затекла. Запястья ныли — их сдавливало что-то холодное и твёрдое.

Пластиковые стяжки.

Эмилия открыла глаза.

Она была в комнате без окон.

Серые бетонные стены, голый пол, одна лампа под потолком — дешёвая, офисная, дающая ровно столько света, чтобы видеть тени по углам. Мебели не было, только стул, на котором она сидела, и второй стул напротив, пустой.

Её руки были стянуты за спиной. Ноги — привязаны к ножкам стула той же пластиковой стяжкой. Платье помялось, колготки порвались в трёх местах, одна туфля потерялась ещё на вокзале, вторая болталась на ноге, держась только на ремешке.

Она была одна.

Но недолго.

Дверь — тяжёлая, металлическая, с засовом с той стороны — открылась без скрипа. Кто-то ухаживал за петлями. Это было важно. Кто-то, кто планировал использовать эту дверь много раз.

Мориарти вошёл так, будто входил в собственную гостиную. В руке он держал две пластиковые бутылки с водой — одну открытую, вторую запечатанную.

— Ты быстро очнулась, — сказал он, ставя бутылки на пол. — Я думал, ты будешь спать ещё час. Твой организм, кажется, устойчив к седативным препаратам. Я сделаю пометку.

— Где я? — спросила Эмилия. Голос был хриплым, язык — ватным.

— Там, где тебя никто не найдёт. — Он сел на стул напротив, закинул ногу на ногу, и его поза была такой же непринуждённой, как в ресторане две недели назад. — По крайней мере, ближайшие несколько часов. Шерлок, конечно, ищет. Я бы на его месте тоже искал. Но он не знает этого места. А те, кто знают, не скажут.

— Ты ошибёшься, — сказала Эмилия. — Он найдёт меня.

— Найдёт, — согласился Мориарти. — Но не сегодня. А завтра будет поздно.

— Что ты хочешь?

Он наклонился вперёд, и свет лампы упал на его лицо, делая черты более резкими, глаза — более тёмными.

— Ты, — сказал он просто. — Твой разум. Твои навыки. Твоё понимание людей. Я собираю команду, Эмилия. Лучших из лучших. И ты — одна из них.

— Я не работаю на преступников.