глава №8

Всё началось не в один день. Это копилось неделями.

Дима стал раздражительным. Отец давил на работе - новые контракты, срывы сроков, угрозы уволить половину отдела. Саша, наоборот, был на подъёме - его студия наконец начала приносить доход, клиенты записывались за месяц, он светился гордостью и счастьем.

И эта разница убивала Диму.

Он не умел радоваться за Сашу, когда внутри всё кипело от злости на себя, на отца, на мир. Он пытался - дарил цветы, улыбался, спрашивал о делах. Но внутри нарастала чёрная туча.

Саша чувствовал это. Чувствовал, как Дима отдаляется, как его поцелуи становятся короче, как он чаще запирается в ванной с пультом.

- Ты чего такой? - спросил Саша в тот вечер. - Опять отец?

- Не хочу говорить, - буркнул Дима, уткнувшись в телефон.

- Мы всегда говорили.

- А сейчас не хочу.

Саша обиделся. Замолчал. Отошёл к окну, закурил - прямо в комнате, хотя Дима просил не курить дома.

- Ты мог бы выйти на балкон, - бросил Дима.

- Ты мог бы не быть мудаком, - ответил Саша.

Дима поднял голову. В глазах - опасный блеск.

- Что ты сказал?

- Ты слышал. Я устал ходить вокруг тебя на цыпочках. У тебя вечно плохое настроение, вечно проблемы, вечно ты злой. А я... я тоже имею право быть уставшим.

- Иди отдохни, - холодно сказал Дима.

- Знаешь что? - Саша развернулся. - Может, я пойду отдыхать в другое место. Надоело.

- Вали, - тихо сказал Дима.

Саша не поверил своим ушам.

- Что?

- Я сказал - вали нахуй, - повторил Дима, не поднимая головы.

Саша стоял посреди комнаты, сжимая сигарету в дрожащей руке. Он ждал, что Дима скажет «прости», «пошутил», «не серьёзно». Но Дима молчал.

- Хорошо, - выдохнул Саша. - Я пошёл.

Он схватил куртку, ключи, вышел, хлопнув дверью.

Дима остался один. Нажал на пульт - 5, 10, 15 вольт. Красная пелена не отступала.

- Сука, - прошептал он.

Саша вернулся через час. Не потому, что простил - потому что забыл дома телефон.

Дима сидел на том же месте, в той же позе. Не спал. Ждал.

- Забыл, - буркнул Саша, проходя в спальню.

- Саша, - окликнул Дима.

- Что?

- Извини. Я погорячился.

- Погорячился он, - Саша вышел с телефоном, сунул в карман. - Ты послал меня нахуй. За что?

- Я устал.

- Я тоже устал! - голос Саши сорвался на крик. - Я устал быть твоей грушей для битья! Ты злой на отца - орёшь на меня. У тебя проблемы на работе - игнорируешь меня. Пульт не помогает - лезешь душить! Я не робот, Дима! У меня тоже нервы!

- Я знаю, - Дима встал с дивана. - Но ты не понимаешь...