глава №9

Дима проснулся от того, что в квартире было пусто.

Не потому, что Саша ушёл спать на диван. Он ушёл совсем. Две недели назад. И до сих пор не вернулся.

Дима лежал на кровати, смотрел в потолок и считал трещины. Пятнадцать штук. Он знал их все - изучил за эти дни, когда не мог спать. Когда каждую ночь прокручивал в голове ту сцену. Свой кулак. Сашино лицо. Кровь на паркете.

Он перестал нажимать на пульт. Пульт вообще выбросил. Но легче не стало.

Телефон молчал. Сообщение, отправленное на пятнадцатый день, так и осталось без ответа. Прочитано. И всё.

Дима вставал, шёл на кухню, смотрел на пластиковую жёлтую миску, которую купил для Саши. Потом отворачивался. Не мог на неё смотреть. Не мог не смотреть.

Артём приезжал каждый день. Привозил еду, заставлял есть, сидел рядом, молчал. Иногда говорил:

- Дай ему время.

- Сколько? - спрашивал Дима.

- Не знаю.

Дима кивал. Шёл в ванную. Смотрел на себя в зеркало - опухшие глаза, небритая щетина, татуировки, напоминающие о Саше. Включал воду, садился на пол, обнимал колени. И ждал.

Чего? Звонка? Чуда? Смерти? Он не знал.

В ту же минуту, в другой части Москвы, Саша сидел на подоконнике своей съёмной однушки и смотрел на заснеженный двор.

Нелч спал у него на коленях, свернувшись рыжим клубком. Хорёк чувствовал настроение хозяина - не пищал, не кусался, просто лежал и грел.

Саша гладил его механически. Перед глазами - лицо Димы на коленях. Красные глаза. Дрожащие губы.

Саша закрыл глаза.

Он не спал третьи сутки. Каждую ночь ему снилось одно и то же: Дима бьёт его. И каждую ночь он просыпался в холодном поту, нащупывая сломанные рёбра - целые, но память о боли осталась.

Он любил Диму. Любил до сих пор. До хруста в груди, до тупой боли в висках.

Но любовь не лечит страхи.

«Что, если в следующий раз он не остановится? Что, если Артём не успеет?»

Саша сжал хорька крепче. Нелч пискнул, вывернулся, перебрался на плечо.

- Извини, - прошептал Саша.

Хорёк лизнул его в щёку.

- Он хороший, - сказал Саша в пустоту. - Но я боюсь. Я боюсь, что умру от его рук. Или что он умрёт от своих.

Нелч не ответил. Только свернулся на плече, согревая.

Саша смотрел на телефон. Сообщения от Димы - сотни. Он прочитал каждое. Перечитал. И не ответил ни на одно.

Потому что если ответит - сломается. Вернётся. А вернуться - значит снова рискнуть жизнью.

«Я люблю тебя, - шепнул он в темноту. - Но я не могу».

Слёзы текли по щекам. Он не вытирал.

Дима не выдержал. На двадцатый день он взял такси и приехал к Саше.