Яблоко

Комната была низкой, давящей, с потолком, который будто нависал, готовый обрушиться. Лампа в углу едва горела, её слабый свет дрожал, как дыхание уставшего человека. Два парня стояли друг напротив друга. Между ними, на деревянном столе, лежало красное яблоко.

— Оно грустное, — сказал первый, проводя рукой по волосам.

— Нет, оно счастливое, — ответил второй, скрестив руки на груди. — Смотри, как оно блестит. Это радость, чистая и простая.

Первый качнул головой, усмехнувшись.

— Ты видишь только поверхность. Это яблоко знает, что скоро его разрежут, его соки потекут по ножу, а сердце окажется выброшенным. Оно грустит, потому что понимает свою судьбу.

Второй наклонился ближе, внимательно разглядывая плод.

— А ты, значит, знаешь, что оно думает? Может, оно радуется, что станет частью чего-то большего? Может, оно не боится быть съеденным.

— Ты идеалист, — отрезал первый. — Оно не хочет ничего. Оно обречено.

— Ты проецируешь, — парировал второй, сужая глаза.

С этими словами первый внезапно вытащил пистолет из кармана. Второй не пошевелился, его лицо застыло в смеси страха и недоверия.

— Ты что, собираешься меня убедить так? — пробормотал он, но голос его дрогнул.

Первый, не отводя взгляда, направил оружие... и резко повернул его к себе.

— Это не важно.

Раздался выстрел. Лампа мигнула, погасла, и на мгновение комнату охватила абсолютная тьма. Когда свет снова вернулся, яблоко всё так же лежало на столе. Его гладкая поверхность была покрыта брызгами крови, которые мерцали, как звёзды.

Второй смотрел на него, не в силах пошевелиться. Его губы шептали:

— Оно всё-таки грустное.