Глава 23.

Ког­да вход­ная дверь от­кры­лась, я всё ещё си­дела на по­лу кух­ни в са­мом уг­лу.

Не знаю, сколь­ко ча­сов прош­ло, но вре­мя тя­нулось не­выно­симо. Ка­залось, оно и вов­се ос­та­нови­лось, ког­да я раз­ры­валась в гром­ких ры­дани­ях и рва­ла на се­бе во­лосы, раз­ма­зывая по ще­кам чу­жую кровь.

Я… уби­ла его. Уби­ла.

Пос­ле слёз приш­ла дрожь. Я поч­ти что би­лась в кон­вуль­си­ях на пар­ке­те, схо­дила с ума от ви­да мёр­тво­го че­лове­ка пе­ред со­бой, а по­том прос­то за­мер­ла. Ча­сы окон­ча­тель­но ос­та­нови­лись, и мой плач, ис­те­рика вмес­те с ни­ми.

Ос­та­лась пус­то­та. Ог­ромная, разъ­еда­ющая из­нутри сер­дце пус­то­та.

— Рай­ли, я вер­нулся!

Мол­ча­ние. Ти­шина и вздра­гива­ние мо­его те­ла — единс­твен­ное, что слу­жит от­ве­том звон­ко­му го­лосу.

— Ты где?

Ос­то­рож­ные ша­ги уже сов­сем близ­ко. Моё сер­дце вып­ры­гива­ет из гру­ди.

— Ты ре­шила по­иг…

Том­линсон за­мол­ка­ет. Я под­ни­маю на не­го пус­той, ли­шён­ный вся­ких эмо­ций взгляд и ви­жу шок на кра­сивом ли­це. Его гла­за бе­га­ют от ме­ня к Ли­аму, пос­ле че­го он под­хо­дит бли­же.

— Он…

— Да.

Ещё бли­же. Нос­ком слу­чай­но при­каса­ет­ся к уже нем­но­го зас­тывшей лу­жице кро­ви и мор­щится, пе­рево­дит взгляд на ме­ня и опус­ка­ет­ся на кор­точки. Его гла­за блуж­да­ют по мо­ему ли­цу до тех пор, по­ка я не из­даю до жу­ти хрип­лым го­лосом:

— Я не хо­тела.

— Я знаю, Рай, но…

— Он на­пал на ме­ня, — пов­то­ряю я, что­бы до­казать Луи, что не ви­нова­та. — Он вор­вался в квар­ти­ру и на­пал на ме­ня, я… Я не хо­тела. Это по­лучи­лось слу­чай­но, Луи, у ме­ня не бы­ло дру­гого вы­хода.

— Слу­шай…

Я об­ры­ваю его тем, что ста­нов­люсь на ко­лени и хва­та­юсь за го­лубой во­рот­ник ру­баш­ки пар­ня, су­дорож­но пов­то­ряя:

— Ты ве­ришь мне? Ве­ришь? По­верь мне, Луи. Ну же, по­верь мне!

Но ког­да он под­жи­ма­ет гу­бы и зак­ры­ва­ет гла­за, уби­рая мои ру­ки от се­бя, я ви­жу, как ис­пачка­ла не­бес­но­го цве­та ткань. С изум­ле­ни­ем рас­смат­ри­ваю свои ла­дони, слов­но они мне не при­над­ле­жат, и преж­де чем Луи ус­пе­ва­ет что-то от­ве­тить, сры­ва­юсь на гром­кий плач.

По­тому что это не­выно­симо. По­тому что, да, у ме­ня не бы­ло вы­хода, и ес­ли бы я не сде­лала это, то са­ма бы умер­ла. Я знаю это. Но ви­деть чу­жую кровь на сво­их ру­ках, без­ды­хан­ное те­ло и по­нимать, что заб­ра­ла чу­жую жизнь, жут­ко.